Nitanto Nitampoco

Mi Determinada Sobrina

2011-11-13T20:24:00.000-08:00

Perla es mi sobrina nieta. Tiene nueve años y esta noche llamé a su casa para saber cómo estaban ella y su hermanita Eva Maria. Perla es una niña muy directa y segura. Dice las cosas sin preámbulos y de modo inusualmente preciso para su edad. Expresó su disgusto porque se vería impedida de asistir a la escuela a causa de una huelga convocada para el día siguiente. Cuando le pregunté el motivo de la huelga y quienes la organizaban me explicó con detalles que eran sindicatos y organizaciones que pedían cambiar muchas cosas.

-¿Pero por qué no resuelven los problemas dialogando? me preguntó. ¿Por qué tienen que hacer una huelga?

-Bueno, a veces no es suficiente hablar y se hace necesario ejecutar otras acciones para llamar la atención de quienes son responsables de resolver los problemas y se hacen de la vista gorda.

- Pero es que con una huelga suspenden las clases y nos perjudican a las niñas y los niños. No podremos ir a la escuela si hay huelga… Aclaro Perla.

Y aunque no podía verla, en la inflexión de su voz adiviné la expresión de su carita. Intentando alivianar su frustración quise explicarle…

-Es importante resolver esos problemas grandes que nos afectan a todos. Si los dejamos seguir como están ni siquiera escuela tendrán ustedes…

-Pero tía no se puede resolver los problemas creando más problemas...

Ante sus argumentos creí necesario explicarle que a veces mejorar una situación requiere de intervenciones drásticas que restauren el equilibrio.

- Pero es que los adultos no pueden estar diciendo una cosa y enseñándonos otras. Porque si ellos no saben ponerse de acuerdo hablando sobre los problemas ¿cómo vamos a aprender a hacerlo las niñas y los niños? Y ante mi silencio, ella continuó...

- Voy a escribirles una carta al presidente y otra a los sindicatos para decirles que respeten a los niños y niñas, que nos dejen asistir como a la escuela como es debido.

Me quedé sin argumentos y no pude más que animar a mi determinada sobrina a hacer lo que se había propuesto hacer.

Cuando colgué el teléfono me sonreí con ilusión y orgullo. No todo está perdido.

Carta a Paula

2011-10-20T21:36:00.000-07:00

Amiga Paula, en tu última nota me preguntabas cómo iban las cosas por acá. Me alegró poder escribirte, hacia tiempo que no lo hacia. En primer lugar déjame contarte que ya no soy el joven creyente que conociste, yo no creo en Dios; ahora mismo en el momento en que escribo, ya no creo en Dios. No te imaginas cuánta paz siento al poder decir esto de una vez. No ha sido fácil. Primero porque tenía que luchar conmigo mismo, que me había acostumbrado a la idea de Dios, una idea que me daba seguridad y me daba una visión coherente del mundo. Una idea que al mismo tiempo venía acompañada por la culpa. Imagínate, la idea de Dios se vuelve imprescindible cuando hay culpa. ¿Te das cuenta? Aceptar que no creía en Dios era desprenderme de ideas y de cosas que me daban seguridad y me ayudaban a vivir. Era comenzarlo todo de nuevo pero a la vez el hecho de que no creía en Dios se imponía dentro de mí, en cada acto y cada pensamiento. ¿Te das cuenta, Paula? Se trataba de la esencia de mi existencia. O era consecuente conmigo y asumía el hecho, dejando la seguridad y lanzándome a la aventura de ser Yo Mismo, o me quedaba con la seguridad de las creencias y los dogmas y dejaba mi autenticidad. Paula, Paula, opte por ser yo mismo y eso me causa una paz tremenda.

(Fragmento del cuento El señor de la esquina, de Rubén Wong, publicado en la antología Relatos Desde La Isla. Nueva Narrativa Cubana, hecha por J. Shor 2003)

Occupy Wall Street

2011-10-20T19:59:00.000-07:00

99% < 1%

The way that the Occupy Wall Streetmovement is awakening people against the greed of the corporations reminds meThe Gospel According To Larry, a novel written by Janet Tashjian. I copied here theSermon #271 from Larry:

Can it be done?

Hundreds of thousands of People coming together to celebratebeing free of corporate advertising and greed? Rejoicing in not being consumer puppets,spending our hard-earned money on stuff we don’t need just so a few fat catscan get rich?

Can we do it without violence, without anger?

Can girls and women feel safe and respected?

Can we do it without product endorsements?

Can differences of opinion be tolerated, even celebrated?

I don’t know.

I guess we’ll find out.

See you there.

Love,

Our Farewell To Denise

2011-10-13T12:54:00.000-07:00

That last Friday you were walking among us as energetic and vivacious as always. We were very far from imagining that that would be our last time together.

At the word of your sudden departure, at the sight of your empty chair, we shed tears of despair, unwilling to comprehend the unreal truth.

Today our tears, mixed with those of your adored daughters, your beloved mother and brothers, your friends and family of co-workers, become tears of joy to celebrate your life and your unique way of giving yourself to others.

You helped us to understand that above all the responsibilities that there were to fulfill in our work, the greatest and highest one, the one we should never forget, is the tend to preserve the human integrity.

La Pena de Muerte

2011-10-04T13:23:00.000-07:00

Debe Ser Abolida

Muestra fallos el sistema de justicia al condenar sin pruebas fehacientes a algunas personas mientras otras quedan exculpadas a pesar de las pruebas contundentes presentadas en su contra.

En estos casos, documentados tanto en sistemas democráticos como autoritarios, la eficacia en la aplicación de la ley parece estar determinada por el poder político o económico de la persona acusada.

Por eso, aplicar la pena de muerte como castigo de estado resulta, además de inhumano, judicialmente obsceno. Por tanto, la pena capital debe ser erradicada de los sistemas penales de todos los estados que existen en la tierra.

Comprender La Naturaleza De Los Problemas

2011-09-28T22:08:00.000-07:00

Nos Ayuda A Resolverlos

Muchas de las personas que emigran lo hacen empujadas por la necesidad de buscar mejores medios de vida. Por eso a menudo se les describe como tenaces y emprendedores. Pero los residentes de las localidades donde estos logran radicarse les miran casi siempre con suspicacia y empiezan a vigilarles, como anticipándoles que no toleraran transgresiones. Esto puede quedarnos claro cuando nos insertamos en ciudades de otros países. Aunque bien nos gusta ser aceptados y reclamamos no se nos discrimine por nuestra condición de emigrantes, muy diferente es el prisma que utilizamos con los haitianos que se mudan a nuestro país. El odio y la hostilidad, alimentada contra ellos por los ultra-nacionalistas a través de los años, los mantienen en la mirilla, magnificando la falta individual y extendiéndola a sus conciudadanos para declararles de inmediato culpables en colectivo.

Así, un acto de violencia entre dos personas que mantienen un lazo íntimo, sexual, se proyecta, no como el crimen de una persona contra su pareja, sino como la agresión potencial de todos los haitianos contra la población local, exacerbando la xenofobia. Y eso es muy peligroso, no sólo porque puede crear profunda tensiones entre haitianos y dominicanos u otros extranjeros, sino porque substrae del contexto la naturaleza de esta violencia, grave y cotidiana, la violencia en la pareja, reforzada, escondida e ignorada, que desconoce las clases, los grupos económicos o sociales, y que no logran refrenar ni culturas ni religiones.

Entre todos los factores que pueden incidir en la ocurrencia de la violencia en la pareja, el único claramente discernible es el de género, ya que el número de mujeres contra quienes se cometen actos de violencia física, económica, emocional, sicológica o sexual es absolutamente abrumador con respecto al de hombres y son éstos sus autores.

Las parejas no heterosexuales confrontan dificultades adicionales, como la homofobia y los prejuicios del resto de la población hacia una orientación sexual diferente, que contribuyen a que los problemas de violencia se oculten de familiares, amigos y vecinos, así como de las autoridades.

Pero la violencia en la pareja no es un asunto privado ni un secreto de familia. Debe ser abordada como una cuestión que nos compete a todos y a todas. Sus secuelas afectan a toda la sociedad. Las muertes por violencia pueden y deben evitarse. Mantengamos el esfuerzo por cambiar los aspectos negativos que persisten en nuestra cultura y las instituciones. La belleza de lo humano radica en mejorar todo lo que podamos en nuestro paso por la vida.

Contrastes

2011-08-19T20:54:00.000-07:00

Alegrías Y Dolores De Un Adiós

2011-06-30T14:52:00.000-07:00

A Mi Tía Catalina

Catalina Cabreja es hermana de mi padre, una mujer de nueve décadas a quien me preparo para darle el adiós definitivo. Su condición de salud nos indica que le ha llegado la hora de morir, como a todo lo viviente. Y soltar el nudo creado con el apego me llena de pesar, quedara trunca una coexistencia que he disfrutado. Siento por ella admiración y orgullo porque ha sido una mujer integra, valerosa y emprendedora.

Al recorrer en mi memoria los trozos que conozco de su vida, encuentro que como gavetas almacenan detalles que redescubro al abrirlas y que perfilan una vida ejercitada en la dureza. El más remoto de esos recuerdos es de una tarde cuando yo tenía cuatro años. Me desperté de una siesta cuando Catalina le contaba entre llantos a mi mamá y a mi papá cómo su marido le había sujetado y golpeado repetidamente la cabeza contra las barras de la cama que compartían. Ella había viajado desde Bonao, el pueblo donde vivían, atemorizada por sus amenazas de matarla. El malgastaba su sueldo en la calle mientras ella cosía ropas menudas para proporcionarle el alimento a los hijos. Como era común entre nuestras madres y abuelas, y aún hoy día, la relación entre ellos continuó a pesar de los abusos.

Tras la caída de la tiranía, una pariente le patrocinó a Catalina un visado a los Estados Unidos y a mediado de los 60’s viajó y se radicó en Nueva York. Por su experiencia como costurera, buscó empleo en factorías de tela. Tenia fija la idea de traerse a sus muchachos tan pronto como le fuera. Pero antes de que pudiera lograrlo tuvo que pasar por la pena emocional más desoladora a la que se enfrenta una madre, perder un hijo o una hija. El mayor de los varones, Radhames, fue abatido accidentalmente en Santiago de los Caballeros al estallar la Guerra del 24 de Abril de 1965. Catalina no pudo ni ver su cadáver. Buscó entonces el modo de acelerar el proceso para traer al resto de sus hijos.

Una vez reunificados, Catalina puso su empeño en proveerle un techo propio a su familia, con lo se impuso mayores sacrificios. Recuerdo que un día me comentó lo duro que le resultaba el trabajo en los talleres textiles. No era sólo la cantidad de trabajo que le asignaban sino, y sobre todo, lo difícil que le resultaba coordinar el movimiento de sus manos, pies y rodillas con las modernas maquinarias. Ella había crecido cosiendo en una máquina de un pedal, cuyo movimiento impulsaba suavemente el volante tras un breve empuje de la mano y la única aguja era enhebrada por un solo hilo. “No sabes lo libre que me sentí el día que pude retirarme”, me dijo entonces.

Catalina tuvo que enfrentar otro golpe, la inesperada muerte de la mayor de sus hijas, Eneida. Y revivió en esa la primera perdida. Estuvo muy deprimida por un buen tiempo.

La niñez de Catalina transcurrió en el pueblo de Montecristi, entre las dos guerras mundiales y los rigores de una dictadura. En la casa de infancia, y como reprodujera ella misma mas tarde, su madre cosía gran parte del día, mientras el padre gastaba con otra mujer una buena parte del sueldo.

Ya madura y liberada de las presiones que impone la crianza de los hijos Catalina volvió a enamorarse. Una vez me dijo sobre el marido, y así me pareció cuando los vi juntos, que él la demostraba mucho cariño. Creo que estaba muy contenta, tanto como ya casi se le había olvidado que una puede sentirse en una relación. Pero la verdad es la felicidad no les duró tanto como ella esperaba. Creo que el declive de la relación tuvo que ver con presiones no manejadas adecuadamente de los hijos que cada uno tenía por su lado.

Todavía hasta su mediana edad, Catalina era una mujer hermosa. Recuerdo claramente su pelo negro y ondulado, las líneas armoniosas de su cuerpo, su cara alegre dando paso a una sonrisa franca y su piel muy tersa. Una vez un señor que la conoce desde que eran niños, me dijo no se ni un solo de los juegos de voleibol en que participara Catalina. “Sólo quería contemplarla en su hermosura. No me atrevía a decirle nada porque ella tenia muchos pretendientes”, me dijo él. “Debió decirle de sus sentimientos… Tal vez le hubiera correspondido”, le dije yo, sorprendida de que a sus ochenta y tantos anos todavía recordara tan tiernamente su pasión juvenil por mi tía.

Catalina ha sido siempre una persona cordial, amena y divertida y la he pasado bien en su compañía. En su casa la he visitado con frecuencia. Una de las veces en que volvió a Santo Domingo fuimos a ver una película protagonizada por Charlton Heston y Karen Black, Aeropuerto 75. Recuerdo también otra ocasión en que fuimos a despedir el año bajo la esplendorosa iluminación del Agua y Luz, un gran fiestón amenizado por Johnny Ventura y otras orquestas populares del momento.

Me duele verla hoy padeciendo tantas incomodidades y dolores. No retardaría el decirle adiós.

¡Aprobada Al Fin!

2011-06-25T10:40:00.000-07:00

La Ley De Igualdad De Matrimonio En New York

Era hora ya de que New York, el estado donde se asegura se enclava la capital del mundo, aprobara la unión legal de parejas del mismo sexo. Anoche se aprobó en la cámara alta del senado estatal por 33 votos, uno más del mínimo requerido. 29 de los 62 legisladores en esa cámara son demócratas y sólo uno entre ellos se ha manifestado en contra de la ley.

La oposición a la ley, rechazada cuando fue previamente sometida en Albany, se basa en el miedo de algunos a exponer a sus partidos a perder votos en las elecciones, en alegados principios morales de otros y en creencias dogmáticas. También se ha manifestado el temor a que las instituciones que se nieguen a celebrar las uniones puedan ser demandadas en las cortes civiles.

Lo cierto es que la aprobación de la ley era una deuda al principio de igualdad establecido en la Constitución. La posibilidad de esta nueva ley había estado varada desde el 2009 hasta que el demócrata Andrew Cuomo fue designado gobernador del estado de Nueva York y se comprometió a empujarla. El alcalde Michael Bloomber puso también sus esfuerzos en esa dirección, llamando en reiteradas ocasiones a los senadores del estado a convertir la propuesta en ley. El presidente Obama también, en su visita a la ciudad de Nueva York en la víspera de la aprobación, le dio un espaldarazo al pronunciarse a favor las parejas homosexuales tengan los mismos derechos legales que cualquier otra pareja en el pais. Pero la lucha más consistente y decidida la ha librado la comunidad GLBTQ que incluso formó una coalición para luchar por la consecución de la igualdad de matrimonio en el llamado Empire State. http://www.newyorkersunitedformarriage.org/

New York se sumará con la decisión de anoche a los estados en que ya hay leyes vigentes permitiendo el matrimonio entre parejas homosexuales y lesbianas: Vermont, New Hampshire, Massachussets, Connecticut, Iowa y el Distrito Federal. Me imagino que cuando todos los estados ofrezcan la garantía de estas uniones, entonces el congreso no tendrá otra salida que hacerla federal.

Hora es ya también de que los diccionarios modifiquen sus definiciones arcaicas de matrimonio de modo que tal concertación no sea referida por el órgano sexual de quienes la compongan.

Párrafos Del Alma Y Otras Latitudes

2011-06-25T10:30:00.000-07:00

Una Presentación

Párrafos Del Alma y Otras Latitudes es la segunda obra escrita por Hortensia González-Gómez. Es un libro de 162 páginas, impreso este año, 2011, en Estados Unidos bajo el sello FemLibro y de cuya edición es responsable la escritora Dinorah Coronado. La ilustración de cubierta y la diagramación son resultado del trabajo de Manuel Rivera y la fotografía, magnifica, de Rafael de los Santos. Es de formato cuadrado y a su contenido nos introduce una frase de una canción de Alberto Cortez que rememora el amor primero y que dice: “Cuando más pasan los años, saben mejor los recuerdos.” Está prologada por mí y contiene en la cubierta posterior una nota biográfica sobre la autora que produjo la reverenda Claudia de la Cruz y un resumen de las características de la obra elaborado por la también escritora Miriam Mejía.

En el contenido de esta obra Hortensia nos pasea por habitaciones intimas sin encubrir el desasosiego intemporal en que habita su alma. En una variedad de textos escritos con desenfado y articulados por una narrativa femenina que persigue la visibilidad de las mujeres, va describiendo su progreso hacia una identidad propia. Lo ha puesto claro desde el principio. Bajo el titulo ‘Caribe” se describe y enfática se reafirma en su identidad étnica: “!Esa, soy yo!” . Luego en “Vivencias”, un testimonio publicado en una compilación de historias de mujeres inmigrantes dominicanas por Mary Ely Peña Grateraux en el 2007, describe cómo muda de los años simples, cuando “el día no (le) alcanzaba para otra cosa que no fuera jugar”, hacia los que expandieron la imagen del universo que llevaba en la cabeza. Fue entonces cuando convirtió su voz en una herramienta de trabajo popular y político y ensartó su vida a un feminismo vibrante que le develó lo que había permanecido invisible ante sus ojos. Tuvo el coraje de romper roles privativos y su conciencia de sí misma se transformo para siempre.

Los textos de la obra conforman un conjunto heterogéneo. Podría decirse de algunos que son de carácter literario, mientras de otros que son históricos o políticos. Algunos tienen atributos de referencias culturales, de las ideologías predominantes o de la realidad circundante. Es, la de Hortensia, una narrativa muchas veces testimonial, que explora cómo se ve a sí misma, o a los demás, y pondera las costumbres que persisten o que las influencias foráneas van transformado. En ocasiones, retrata a sus parientes, a personajes anónimos o reconocidos, y en ellos lo habitual de la época. Y todas estas historias Hortensia las cuenta desde adentro, desde su fuerte impresión, con una intención comunicativa que a veces es persuasiva y otras simplemente informativa. En todos los casos su voz defiende los valores que le parecen más apegados a la justicia.

Si clasificamos los textos la mayor parte de ellos corresponde al estilo de la narrativa, mientras abunda en otros la prosa y en algunos el estilo poético, como los Brevísimos.

En términos de estructura los textos están agrupados, como sugiere el titulo, según su nacimiento en párrafos del alma y en de otras latitudes. Los primeros con significantes de orígenes, de niñez, de isla, de descubrimientos y transformaciones; los segundos aluden a una perspectiva de distancia, de inmigrante, de meridianos fríos. Entre los últimos hay un paréntesis de textos escritos con reverencia a héroes, mártires, luchadores por la igualdad y la vida.

El sentimiento general reflejado en la obra es la nostalgia, con la cual la autora se identifica abiertamente en alguno de sus textos, aunque la mezcle con la ironía o le de un toque de picardía. La música popular que su padre imponía en la casa cada domingo, y que le parecía tan inadecuada y aburrida en su infancia, con el tiempo adquiere una trascendencia tal que escucharla le provoca casi una conmoción somática, al sentir que el pecho le va estallar por la intensidad de la pena o de la alegría. Y sus hijos la miran, como antes miró ella a su padre, sin comprender el origen de su algarabía. La melancolía por lo que se ha alejado en el tiempo o el espacio está presente tanto en las narraciones realistas como la de “Esa Música” como en las de ficción, “Nada es como ayer”.

Al escribir, las mujeres hemos ido conformando una literatura con mayor sentido de equidad de género, desde y hacia la horizontalidad, y aportando cada vez mejores opciones a la transformación de un lenguaje íntegro. Entre las mujeres que escriben se amplía más y más la decisión de producir textos que nos hagan visibles, que transcriban una voz propia y expresen nuestros genuinos sentimientos.

Y ése es un aporte al que definitivamente se suma esta producción de Hortensia. En ella, al igual que en la primera que escribió titulada A Través De Sus Ojos, Lo Que Ella Me Contó, la mujer es testigo central en las historias y las cuenta muchas veces en primera persona.

Les recomiendo la lectura de Párrafos del Alma y de Otras Latitudes como una fuente de inspiración, placer y belleza. Pueden adquirilo comunicandose a feriadeescritorasdominicanas@yahoo.com

Kenneth Mahon, Oficial De Policía Asesinado En 1974

2011-06-19T14:17:00.000-07:00

Dan Su Nombre A Tramo De Calle En El Bronx

La intersección de las calles East 147 y Southern Boulevard en el Bronx fue re-nombrada el 18 de junio como Kenneth Mahon Place, en memoria de un joven oficial de policía que fue asesinado ahí el 28 de diciembre del 1974. Según la pagina web recordatoria (www.odmp.org/officer/8454-police-officer-kenneth-mahon), el oficial intentaba interrogar un hombre presente en esa localidad sobre una denuncia de robo a y violación ocurridos el día anterior. El hombre trató de huir y al sentirse perseguido disparó varias veces contra el oficial que fue transportado al hospital Lincoln donde murió poco después. El oficial Mahon servía en la unidad anti-crimen del precinto 41. Llevaba siete años de servicios y era veterano de la guerra de Vietnam. El individuo que lo mató no estaba vinculado al caso investigado pero en esos tiempos el área era una guarida de traficantes, drogadictos y proxenetas. La hija del oficial Mahon tenia tan sólo tres años de edad cuando a él lo asesinaron. Ella estará muy orgullosa de su padre a pesar de haber sido obligada a crecer sin él. Ese es mi vecindario, y es mejor hoy debido, en parte, a la vida segada del oficial Mahon. Usaré agradecida su nombre para referirme a la localidad geográfica y evocaré su memoria cada vez que al salir del edificio mire en el poste el nuevo membrete.

¿Qué debemos trascender a partir de esta crisis?

2011-06-19T13:21:00.000-07:00

Mi amigo Cesar Mieses me envió el sábado 18 de junio un comentario vía titulares@elpais.com en el que leí:

Las imágenes de las protestas callejeras en Barcelona reciben al presidente de la República Dominicana, Leonel Fernández, cuando aterriza en España de camino a una gira por Oriente Próximo. Fernández (Santo Domingo, 1953) ha mantenido encuentros con empresarios y ha firmado un acuerdo entre la fundación de estudios internacionales que preside, Fundación Global Democracia y Desarrollo (Funglode), y el Grupo PRISA (editor de EL PAÍS). Sobre las razones que están llevando a poner todo en cuestión en países estables y solventes hasta hace poco, cree que los Gobiernos no son los culpables de la situación y que las protestas están equivocando su objetivo. "Cuando en España se protesta por el efecto social que la crisis está teniendo, se comprende. Pero los responsables no son los que creemos. Los responsables han sido una fuerza invisible, una economía financiera global desregulada donde ha habido muchas complicidades, y nadie los ha enfrentado".

Le respondí: Gracias César por compartir el articulo. Es precisamente esa complicidad y esa falta de decisión de parte de los gobiernos para limitar, regular, contener la voracidad del poder de los capitales lo que impulsa estas protestas que yo creo que donde mas claramente se han expresado es en la comunidad de Barcelona. Es el mensaje más importante a difundir, a levantar. Da mucha rabia que en medio de toda esta crisis los grandes inversionistas o grandes capitales estén rompiendo sus propios records de beneficios, de ganancias limpias. Ese es un crimen contra la humanidad que debemos parar y por el que los responsables deben restituir. Sobre todo, aquellos obtenidos de recursos colectivos, que no deben pertenecer a ningún grupo, ninguna compañía, sino al colectivo de ciudadanos, como es el petróleo. Veo en esas protestas la esperaza de un movimiento iluminador que nos lleve a una mejora de la condición humana, que es lo que debemos trascender de esta crisis.

Lo otro es que el congreso, o la instancia a que le toque, tiene que parar el endeudamiento al que el presidente de gobierno arrastra al país. Eso es un horror, nos lleva a mayor pobreza de bolsillo y de espiritu. Leonel debe actuar con más responsabilidad en sentido de cuáles de los gastos de gobierno son realmente necesarios.

Te beso siempre.

En Memoria

2011-04-06T16:47:00.000-07:00

De Los Periodistas Muertos Violentamente

Cada año, decenas de periodistas mueren violentamente alrededor del mundo. Muchos de ellos pierden la vida por el riesgo envuelto en los acontecimientos que reportan. La mayoría de ellos resultado de crímenes alevosos que buscan silenciar aquel o aquella que ejerciendo su profesión informa u opina sobre lo que poderes oscuros pretenden mantener oculto. Pagan con sus vidas el desafío de enfrentarse a torcidos poderes políticos, militares o financieros.

En muchos países, denuncias de corrupción, de violaciones a los Derechos Humanos, de tráfico de drogas, lavado de dinero o de acciones violentas paramilitares o guerrilleras originan represalias contra periodistas por parte de los individuos y grupos denunciados. En los países donde existen tensiones políticas o guerras el peligro es considerablemente mayor. Según se ha reportado, ya han sido asesinados 14 periodistas en este año y en el 2010 perdieron la vida 57, de ellos 13 cayeron en países latinoamericanos.

En tiempos donde primaban las conspiraciones político-militares en la República Dominicana, fueron muchos los periodistas a quienes la violencia máxima alcanzó. Hoy y aquí, hemos de mencionar una vez más sus nombres, para que estén siempre presentes en el marco de nuestro trabajo y en nuestros corazones y en el de las generaciones de periodistas más jóvenes. Son esos mártires, pilares de las libertades y garantías que hoy disfrutamos. Y han de ser cuota pagada que el futuro no vuelva a cobrar jamás.

Celebramos un acto espiritual para honrar a Luis Reyes Acosta asesinado en 1965, Guido Gil desaparecido en 1967, Enriquillo Ventura Santana y José Enrique Piera Puig en 1970, Plinio Díaz en 1974, Gregorio Gracia Castro, asesinado a tiros por miembros del servicio secreto el 28 de marzo de 1973 cuando salía de las oficinas del periódico donde trabajaba. Exactamente dos años después, en marzo de 1975, fue abatido por tres militares Orlando Martínez mientras manejaba desde el trabajo hacia su casa por criticar los constantes abusos a los derechos humanos cometidos por el gobierno de entonces.

El 7 de abril de 1981 fue asesinado por metralletas policiales Marcelino Vega mientras cubría una demostración popular. En mayo 26 de 1994 fue secuestrado y posteriormente asesinado el columnista Narciso González quien había denunciado a generales corruptos. El 2 de julio de 1995, fue acribillado por un militar fuera de servicio el periodista Juan Carlos Vásquez mientras el camarógrafo que lo acompañaba intentaba grabar al enfurecido militar que discutía con el periodista por un accidente menor de transito ocurrido entre ambos.

En Nueva York, vimos caer abatido al periodista Manuel de Dios Unanue el 3 de marzo de 1992, victima de aquellos a quienes combatió desde su pluma. A principios del mes de febrero del año 2002, nos sacudió el secuestro y posterior asesinato de Daniel Pearl, periodista de un medio metropolitano que cubría la guerra de Afganistán. Decenas de periodistas mueren cada ano a causa de su trabajo, sus vidas cegadas por querer hacer prevalecer la verdad. Nos duele su ausencia.

Y nos duele también la ausencia de aquellos otros compañeros que, en circunstancias diferentes, nos ha llevado a destiempo la muerte, José Cuevas, Carlos Luciano, Pablo Aguilera, Ricardo paredes, Héctor V. Chacon, Manuel Severino Nélson Rossi, Tomás Polanco y Guido Feliz.

Qué la memoria de sus vidas ilumine nuestro camino y el desempeño de nuestras labores, siempre.

Dia Del Periodista

2011-04-05T09:38:00.000-07:00

El día del Periodista se celebra nacionalmente en fechas distintas alrededor del mundo. La fecha generalmente es escogida para conmemorar eventos o personajes del periodismo del país del que se trate.

Entre los periodistas por quienes se ha establecido la fecha, esta Julius Fucik, un periodista checo condenado por un tribunal nazi y ejecutado el 8 de septiembre de 1943. Se dice que en la cárcel Fucik escribió con su sangre notas sobre los horrores cometidos en los campos de concentración. Tras su muerte, las notas se publicaron bajo el titulo “Reportaje al Pie del Patíbulo”. A pesar de las torturas que sufrió, Fucik escribió como testamento: “Por la alegría he vivido y por la alegría muero. Qué la tristeza no se unida nunca a mi nombre.”

En Republica Dominicana, se celebra el 5 de abril en recordación del primer periódico de carácter dominicano, El Telégrafo Constitucional de Santo Domingo, publicado en 1871.

Otros Países:

Argentina7 de junio
Bolivia: 10 de mayo
Chile: 11 de julio
Colombia: 9 de febrero
Costa Rica: 3 de mayo
Cuba: 24 de octubre
Ecuador: 5 de enero
El Salvador: 31 julio

España: 24 de enero

Guatemala: 30 Noviembre

Honduras: 25 mayo

México: 3 mayo

Nicaragua: 1 marzo

Panamá: 13 noviembre

Paraguay: 26 abril

Perú: 1 de octubre

Rep. Dominicana: 5 de abril

Uruguay: 23 de octubre

Venezuela: 27 de junio

La Nieta y La Abuela

2011-03-18T20:50:00.000-07:00

-¡Oh, oh! ¡Pasan de las doce y no te has levantado!

-Hoy no quiero levantarme.

-Bueno, para darte una lavadita.

-No estoy en ánimos ni de asearme.

-Traje una buena sopa de pollo que ahora nos vamos a comer.

-Si tengo una opresión en el pecho que no me deja respirar, imaginare comer.

La nieta se queda un rato en silencio sentada al borde de la cama.

-Veamos una de tus películas preferidas, una de Cantinflas que a mi también me gustan.

-No tengo mente para eso.

-¿Qué te haría sentir mejor?

-Nada.

-Me quedaré un rato para hacerte compañía. Tendrás melancolía.

-No, no es melancolía. Es la edad que no perdona.

El Cordero, Los Evangelios Según Biff, Amigo De Infancia De Cristo

2010-12-26T22:22:00.000-08:00

Una amiga, Yessenia, me presto este mes una novela de Christoper Moore titulada El Cordero, Los Evangelios Según Biff, Amigo De Infancia De Cristo. Me dijo al entregármela, “No sé si te interesa el tema pero es muy divertida”.

Levi, quien es llamado Biff, es resurrecto en tiempos actuales con la tarea de escribir su versión sobre la vida de Joshua, o Jesús como se le conoce por traducción del griego, idioma en el cual Cristo significa Mesías. Biff está intrigado por conocer las razones para encomendarle tal tarea hasta que lee el Nuevo Testamento y nota que al escribir sus historias los apóstoles omitieron muchos años de la vida de Jesús. Mateo por ejemplo, diestro en números como buen colector de impuestos, puso énfasis en el árbol genealógico de su maestro, detallándolo desde David, pero de la visita que los Reyes Magos le hicieran al nacer saltó a la etapa de predicación, cuando ya Jesús tenia treinta años de edad. La tarea de Biff es supervisada por Raziel, un ángel tonto y glotón cautivado por las series de televisión.

Biff arranca con una advertencia al lector: “Tu piensas que sabes cómo terminará esta historia, pero no, no lo sabes.” Corrían los días en Nazaret, poblado de Galilea, en tiempos de Herodes el Grande, nombrado por los romanos en el territorio que militarmente ocupaban, gobernador y rey de los judíos. Como la mayoría de los niños judíos de entonces, alrededor de los seis años Joshua y Biff empezaban a aprender el oficio de sus padres, carpintero y picapedrero, a recibir de sus madres las enseñanzas de la Torá en el idioma hebreo, aunque el arameo era la lengua que hablaban diariamente, y a oír de los ancianos las lecturas de la Biblia en las sinagogas. El comun disfrute de aprender hebreo y la Torá acrecentó la amistad entre ambos. Al principio, ninguno de los dos identificaba a Jesús como El Salvador. Pero Biff, como todo niño, perseguía la magia y pronto lo supo. Percibió que, entre tanta gente atrapada entre el temor a Dios y a Roma, él no estaba asustado, que resplandecía como una flor en el desierto, aunque los demás lo vieran como otro niño cualquiera, con las mismas probabilidades de morir antes de crecer. Y se volvieron inseparables.

Todavía siendo niños conocieron a Magdalena, Maggie, perspicaz e inteligente criatura. Biff se enamoró perdidamente de ella y ella aún más de Jesús. Sufrian, dos, por lo irremediable. Se divertirían los tres utilizando la ironía, a la cual Biff agregaba una malignidad ingeniosa para convertirla en sarcasmo. Este juego de palabras dando a entender lo contrario de lo que estaban diciendo, daría a Jesús un sutil y poderoso recurso en su lenguaje.

La novela está escrita con gran sentido del humor, como cuando por más que trataba de explicarle a los apóstoles que el reino de Dios no tenía nada que ver con el reino de Israel o el de los romanos y éstos no entendían, Jesús expresó su frustración diciendo: “!Ah no, pero estos son los cabrones más brutos de la tierra”. O como cuando tocándole la frente a una prostituta que le ofrecía sus servicios le dijo “Vete y no peques más” y ella con sarcasmo le respondió: “Aja, ¿y paleo mierda para mantenerme?

Empecé leyendo la novela con liviandad pues ni siquiera soy religiosa. Tantas referencias a lugares, personajes y situaciones bíblicas me dificultaban fantasear la trama. Pero la propuesta de ruptura histórica con las antiguas leyes de Moisés, defendidas desde la social y políticamente cómoda posición de los fariseos y saduceos, me movieron a identificarme con el personaje y su motivación por cambiarlas, aunque fueran principalmente religiosas: el cumplimiento sabático, el sacrificio de corderos, la resurrección, la inmortalidad del alma, uso inadecuado del templo, el lavado de las manos o los alimentos que en la fe judía les prohibía comer. En capítulos anteriores había identificado las lecciones que Jesús fue a aprender de los Reyes Magos al lejano oriente. Baltasar, el mago negro, que no era rey sino chino, y budista, le enseñó a deshacerse del ego y la vanidad, la verdadera libertad.

Y así como en ocasiones me reí con ganas por algunas de las ocurrencias que leía, también lloré conmovida fuertemente por la emoción de representar el dolor de Biff al perder a su amigo inseparable de toda la vida, cuyos desgarradores gritos podía escuchar aun a 90 yardas de distancia cuando le hundían los clavos a martillazos. En solidaridad con el arrojo de ese hombre que hace dos mil años vivió, luchó y murió por sus creencias, repetí que su sacrificio no fue en vano, que es la persona que ha influenciado el mayor número de seres humanos. Y me quedé con las conclusiones del autor de que toda persona que busque cómo hacer bien las cosas debe tratar a los demás con amabilidad y cariño, que las más grandes riquezas significan nada frente a la eternidad y que, como la misma naturaleza, todos estamos espiritualmente conectados.

Frente Al Desastre Económico...

2010-11-02T05:18:00.000-07:00

¿Quién está pagando por la crisis?

En tiempos de tan cruda crisis financiera, da qué pensar que las ganancias de las grandes corporaciones sean las mas altas en la historia.

Tambien duele que en el pais los gastos por promociones partidarias sean los mas altos alcanzados. Según los cálculos estimados el total de gastos en las campañas para las elecciones legislativas del 2010 estarán cerca de los cinco mil millones de dólares.

Biocibernetica

2010-08-22T19:05:00.000-07:00

Después del último suspiro

Curiosa por entender cómo llegué a ser quien soy creé desde mi simulador un sistema replicador que me permitiera conocer el camino que me trajo al estadio de conciencia. Partiendo de cero, o nada, generé mi génesis cibernético, un big bang, y fui siguiendo los pasos evolutivos del proceso. Descubrí que el espacio y el tiempo, aunque minúsculos en la realidad virtual, son infinitos en el universo que los contiene y que el sustento de la vida es la eficacia. Y lo más interesante, que la resolución, la muerte en términos humanos, es una espira al cero. Es decir, que el enigma es perpetuo.

Un Oso Polar Desesperado

2010-08-18T04:21:00.000-07:00

Sufriendo Las Inclemencias De
Un Verano En Nueva York

Veinticuatro Palabras Con Tan Solo Cuatro Letras

2010-08-11T23:29:00.000-07:00

A, primera letra de nuestro abecedario, precede, indica, precisa, designa, principia…

Ad, proximidad, tendencia…
Ávida, Ansiosa, codiciosa…
Aviva, anima, excita…
Da, dona, entrega…
Dad, conferid, conceded, otorgad…
Dada, cosa fijada o determinada…
Dádiva, cosa que se da voluntaria o desinteresadamente…
David, nombre masculino, estrella (de...) con seis puntas…
Di, manifiesta con palabra el pensamiento, nombra, expresa…
Día, vuelta completa de la tierra sobre su eje, luz, ocasión…
Dida, nombre femenino…
Diva, artista que goza de fama superlativa, divina, diosa…
Divida, parta, separe, reparta
Id, movete de un lugar a otro, camina…

Ida, falta de juicio…

Vaída, (o baída) bóveda con cortes paralelos…

Vi, percibí por los ojos, observé, reconocí…

Vía, Camino, procedimiento…

Vid, planta vivaz y trepadora cuyo fruto es la uva…

Vida, fuerza interna sustancial, tiempo entre el nacimiento y la muerte…

Viva, Aclamación de entusiasmo, de victoria…

Viví, habite, existí, sentí…

Vívida, vigorosa, eficaz, con ingenio…

(Inspirado en el anagrama –palabra-rueda, estrella- de doce letras de Tres Tristes Tigres (Guillermo Cabrera Infante)

Nos Delatan los Sueños

2010-08-08T09:12:00.000-07:00

Anteanoche me acosté temprano, cosa que hace tiempo no hacía. Soñé que estaba yo muy entretenida en un gran salón con personas amigas de todas las edades y bailando. Acababa de bailar con un amigo y me disponía a bailar con otro cuando Pablo entró al salón por una puerta doble de cristal. Traía el pelo un poco más largo que de costumbre y mojado, como si se recién se hubiera bañado. Llevaba puesta una camisa azul claro. Parecía buscar a alguien y caminó por el salón en mi dirección. Sabia que me había visto aunque el no hizo ningún gesto de reconocimiento. Mi mano derecha estaba abierta sobre la espalda del chico con quien bailaba y extendí la izquierda para saludar a Pablo, ya a mi lado. El hizo un gesto de contrariedad o desprecio, rechazando mi contacto. Me desperté súbitamente tratando de descifrar la naturaleza del gesto. ¿No quería verme o se había puesto celoso? ¿Me buscaba a mi o alguien mas?

Anoche volví a soñar con Pablo. Estábamos en un lugar abierto, bajo un árbol, como en una carretera de un pueblo. En el sueno Pablo era mi marido y aunque no los veía, sabía a nuestros hijos en el lugar. Yo estaba preparando la comida sobre una mesa grande y rústica llena de trastos. Pablo estaba sentado sobre algo bajito y su brazo derecho extendido apoyándose sobre algo a su costado. Me puse a pelar un mango para la ensalada que estaba preparando. Para ir echando las cáscaras en un tazón de cristal cruce una de mis piernas sobre el brazo extendido de Pablo de modo que su antebrazo quedó entre mis piernas por debajo de mi falda. A cada tira de cáscara que cortaba de la fruta crecía en mí el deseo erótico de que Pablo levantara su brazo y rozara mi muslo; pero él no respondía. Vi la ultima tira por cortar muy verde sobre la pulpa amarilla y sentí con dolor que se perdía la oportunidad. Pablo mantenía su atención sobre lo que fuera estaba haciendo y no reparaba en mí. Cogí las cáscaras y crucé la calle para irlas a tirar al zafacón de un colmado que había al frente. Mientras caminaba vi la calle extendida y pensé en Berto comparándolo con Pablo, segura de que Berto hubiera respondido como yo fantaseaba y tuve deseos de verlo. Me desperté preguntándome qué hacen amores adolecentes rondando mi cabeza.

Rencores

2010-08-03T19:54:00.000-07:00

El oficial y su Coronel

El oficial sintió el rencor atorado en el fondo de su garganta. Sus ojos, abatidos por el peso de la humillación, se clavaron en sus zapatos. Caminó hacia la escalera eléctrica delante de su coronel y se detuvo al borde pues, a pesar de todo, debía escoltarlo. Los peldaños se precitaban raudos como cascada. Cabizbajo aún, los ojos del oficial se fijaron en la punta de su bien lustrado zapato y sintió el corazón y la garganta despejárseles en un instante. Hizo un gesto minúsculo con el pie y el coronel, cayó en maromas por la larga escalera.

Sin Una Pronta Reforma Migratoria,

2010-07-29T18:10:00.000-07:00

No Habrá Tregua Para Los Inmigrantes

Era de esperarse. Ante la magnitud de la crisis en que nos han sumergido las ambiciones de los que más tienen, que arremetieran contra los inmigrantes, y más duro aun contra los indocumentados, aquellos mismos que con su trabajo subpagado y subvalorado contribuyen a la abundancia de las arcas grandotas medianas. Por eso necesitábamos y pedíamos con urgencia la REFORMA MIGRATORIA. Era necesaria. Regularía el estatus legal de quienes con su trabajo, honesto y tesonero, por largos años, han ido poniendo su granito de arena en mejorar las cosas aquí y en los confines de donde provienen. Ahora se les persigue. Se les acusa de ser motivo de los males por que atraviesa la nación, cuando de verdad no es a sus bolsillos donde han ido a parar los grandes beneficios inexplicablemente esfumados. Por el contrario, desde que empezaron ha hablar de la crisis financiera el costo de los alimentos, de los servicios, de la vivienda, de la ropa, del transporte, los carburantes y hasta de la diversión empezó a dispararse, multiplicándose, mientras los sueldos y salarios están congelados. Es hacia ahí donde hay que mirar para encontrar verdaderas soluciones y no hacia la migración, que en todos los tiempos y lugares de la tierra ha sido fuente de progreso y desarrollo.

Acción, Y No Promesas,

2010-07-29T18:05:00.000-07:00

¡Qué Termine La Guerra!

Las protestas alrededor del mundo no pudieron evitar que se iniciara la guerra contra Irak. Esta ha sido una guerra cruel y dispendiosa, no sólo de vidas humanas sino también de recursos y bienes materiales.

Pienso siempre con pesar en el dolor y las penurias de quienes están bajo el fuego de la guerra, como las de Irak y Afganistán, en el impacto que tal violencia tendrá sobre sus vidas. Pienso también en la pena de los familiares que pierden a sus seres queridos, el coraje y la flaqueza a que han de enfrentarse quienes empuñan las armas. Pienso en aquellos que caen, malgastada la vida sin claridad en el por qué. De ellos, su vitalidad e inteligencia haría mejor contribución en el fortaleciendo lo humano, lo colectivamente necesitado.

Cuando dos jóvenes del ejército norteamericano fueron capturados por los talibanes el 23 de este mes no pude dormir tranquila pensando en sus tormentos, en las angustias de sus familiares y amigos. Por las noticias parece que ambos asesinaron. “Es la ley de la guerra”, dicen algunos. Pero a mi me entristece. Por eso, porque no puedo encontrar justificación a la guerra, no puedo desviar mi esperanza de que esos soldados sean devueltos pronto a sus casas, a sus familias.

Historia de un galipote

2010-07-21T11:38:00.000-07:00

A mi abuelo, Don Miguel Cabreja (Papá Sico)

- ¿Has visto alguna vez un galipote? Preguntó la niña mientras mojaba en el café dulce y aguado la galleta que acababa de darle el abuelo.

La pregunta tomó por sorpresa al anciano. Miró hacia el patio. Fijó la vista en el largo paño de caqui que se escurría en el cordel y pensó: “Un sastre precavido, remoja la tela antes de cortar las piezas.” Luego habló para sí en voz alta, como si no hubiera escuchado lo que la niña acababa de decir.

- Necesito cortar y avanzar hoy la costura de ese pantalón… La niña intuyó que le abuelo evadía su pregunta y la repitió, como si no la hubiera hecho antes.

-Abuelo, ¿Pero tu has visto un galipote?

La noche anterior, la familia se había reunido en la galería de la casa para contar historias legendarias, de esas que los abuelos aprendieron de sus padres y luego contaron a sus hijos, y por un largo rato los cuentos fueron sobre galipotes. Vivían en un remoto pueblo donde la electricidad y los entretenimientos eran escasos y la televisión no estaba aún al alcance de de todos los bolsillos. El país llevaba muchos años sometido al dominio de un dictador muy cruel que controlaba la vida de las familias a su antojo.

El abuelo no estaba seguro de cómo responder a su nieta. “A ver mi hija, cuéntame, ¿qué es lo que sabes de los galipotes? En el pueblo se decía que en las noches deambulaban por las calles espectros y apariciones. Y algunos aseguraban haber visto un galipote agazapado en las esquinas, acosando a los transeúntes nocturnos.

- Dime tu, abuelo.

- Mi hija, un galipote es una persona con el poder de transfigurarse a voluntad, de convertirse en una piedra, un árbol o un animal, pasando así desapercibido ante el enemigo. Los galipotes son grandes truqueros; pueden moverse de un lugar a otro en un abrir y cerrar de ojos y dicen que en su estado de transformación son invencibles, que ni una bala podría hacerles daño, y que contra ellos uno sólo puede protegerte portando un resguardo especial...

-Pero dime abuelo si tú conoces un galipote, si has visto uno alguna vez.

- Sí, vi una vez un galipote. Pero eso no te lo puedo contar ahora. Tengo que adelantar el trabajo pendiente. Además, tengo que asegurarme que el galipote no sepa que cuento su historia.

Pasaban los dias y de vez en cuando la niña reclamaba la historia prometida y el abuelo respondía “Otro día te la contaré”. Hasta que ella lo olvidó, enredada en las fantásticas aventuras que oía cada noche o en los nuevos juegos que aprendía bajo la pobrísima luz el único poste electrico en la cuadra.

Pero un día, un gran acontecimiento alteró la monotonía del pueblo. Habían matado al gobernante dictador y todo el pueblo se lanzó a la calle a celebrarlo. Cuando todo volvió a estar en calma, el abuelo le preguntó a la nieta si todavía estaba interesada en escuchar la historia del galipote. Ella, muy entusiasmada, puso toda su atención y él empezó su narración.

- Una noche que regresaba yo tarde a mi casa, apenas doblando la esquina advertí que algo, o alguien, se desplazaba por la acera al otro extremo de la cuadra. La oscuridad no me permitía distinguir lo que podría ser, un hombre o un animal. Aceleré el paso para alcanzar rápido la casa que, estando a mitad de la cuadra, quedaba a igual distancia entre el ente y yo. Aquel bulto sin forma definida se movió también rápido acortando la distancia entre ambos. Me detuve. Se detuvo. Empecé a caminar lentamente y él también. Lo veía mejor ahora. Era un bulto tan oscuro como la noche que se encogía y estiraba a cada paso mientras se acercaba cada vez más a mí. Oía crujir las piedras del gastado asfalto bajo sus pisadas. El corazón me sonaba en los oídos con estruendo de tambor. “El galipote”, pensé. “Si de ésta salgo con vida no volveré a andar tarde en la calle”, me prometí. Cuando estuvimos más cerca el galipote y yo se hizo patente el afán de cada cual: el mío alcanzar la casa, el de él sembrar el terror en mi. Acorralado como me sentía, no desviaba la mirada ni por un instante de él. Ni él de mi. Vi sus ojos brillar diminutos en la grotesca cabeza. Noté que llevaba una especie de antifaz atado alrededor de los ojos, ojos humanos, que a pesar de la escasa luz pude ver complacidos ante mi miedo. “Pero si esto no es ningún galipote, esto es un hombre –me dije- y siendo iguales no me lleva ventajas, así es que lo enfrentaré.” Es curioso, pero el miedo que había estado sintiendo hasta ese momento me abandonó de repente. Recuperé el control sobre mi mismo y caminé con paso decidido hacia él. El vaciló, sorprendido por el desafío. Se detuvo.

¿Qué quieres de mi? Le pregunté, pero no respondió. ¿Qué es lo que quieres, eh?, ¿Robarme?, ¡Quítate ese disfraz que no estamos en tiempos de toros*! Adelanté mis puños y caminé hacia él con más decisión que antes. Iba dispuesto a quitarle el trapo prieto que lo cubría por completo y a descargar mis puños contra él. Pero cuando ya estábamos casi frente a frente el galipote se irguió hasta alcanzar mi estatura. Rápidamente sacó una mano de entre la túnica y apuntándome con un brillantísimo revólver me dijo en voz baja pero firme, como dando una orden militar: ¡Métete pa’ tu casa, carajo, o te vuelo los sesos!

Entré sintiendo el ojo frio de su arma en mi espalda. Cuando puse la aldaba en la puerta me dije "Yo nada más espero que seas el úlltimo galipote". Y asi fue.

(*) En el carnaval de Montecristi, provincia al noroeste de la Republica Dominicana, los toros representan grupos rivales que se enfrentan con látigos o foetes de cabuya tejida. Por disfraz llevan una vestimenta muy colorida y una careta que asemeja la cara de un cerdo.

Comisionado Dominicano Cultura, Carlos Sánchez y Adán Vásquez

2010-07-14T10:19:00.000-07:00

Mozart
Concierto Para Arpa Y Flauta
En Do Mayor-K 299

Periodo histórico
Para entender mejor al músico y la obra suya que presentamos, ubiquémosnos por un momento en la frontera de la edad moderna con la contemporánea. Es el siglo XVIII, Siglo de las Luces, llamado así por la preemenincia del intelecto y la razón sobre la fe. En Europa y sus colonias se desarrolla un movimiento intelectual encabezado por una nueva clase social que, ascendiendo a través del lucro en la estructura económica desde estamentos feudales, busca hegemonizar el poder político y conformar su ideología. Es la burguesía.

Mentes de ciencias como Kant, Rousseau, Voltaire, Diderot, Montesquie contraponen ideas ilustradas a los dogmas religiosos: la felicidad completa se alcanza mediante el progreso científico y éste a través de la educación, a la luz de las ciencias naturales y matemáticas, y no de las supersticiones. Estas nuevas ideas de individualismo e igualdad social influirán acontecimientos acaecidos en ese siglo, entre ellos el avance de la revolución industrial, la revolución francesa y la independencia de Norteamérica.

En términos musicales se produce una transformación significativa en el estilo. Se eliminan ornamentos que restan naturalidad y flexibilidad a las composiciones y las cuerdas y los instrumentos de viento alcanzan mayor prominencia, al tiempo que la emotividad y la pasión vocálica operísticas se traspasan a la orquestación. La música sacra, contrapuntística y a capella, da un giro extraordinario al oponérsele acompañamiento instrumental a las voces. La ópera se populariza por toda Europa.

La excesiva decoración del arte barroco evoluciona dando paso al de rococó que pretende volver a los orígenes greco-romano. Mozart pertenece al periodo musical conocido como clásico que transcurre entre 1750 y 1825. Entre las grandes influencias del periodo anterior, el barroco, se encuentran Bach, Haydn y Vivaldi.

Compositor
En ese contexto nació uno de los más grandes compositores de todos los tiempos, Wolfgang Amadeus Mozart, el 27 de enero de 1756 en Viena, la capital de Austria. Un genio que a los tres años interpretaba melodías, a los cuatro tocaba con facilidad el violín, a los cinco componía y antes de entrar en la adolescencia había creado tres óperas y viajado por varios países de Europa. Se dice de él que fue capaz de reproducir en partitura el Miserere después de oírlo tan solo una vez en la capilla sixtina. Escribió música sacra, cuartetos, serenatas, sinfonías, sonatas, conciertos, óperas… Produjo más de 600 obras a lo largo de su corta existencia. Su trabajo era muy apreciado por la realeza y la aristocracia europeas.

Es Mozart quien establece el concierto clásico, composición musical que consta de tres movimientos, el primero rápido en forma de sonata, el segundo lento en forma de aria, y el tercero rápido en forma de rondó (alternancia de estribillos y estrofas). En la estructura del concierto, un elemento, el tema, busca destacarse en oposición al resto, como ocurre en la narración literaria.
La música sacra de Mozart, un total de 18 misas entre las que se encuentra el Réquiem, inconcluso al momento de su muerte, fue en gran parte compuesta en su juventud mientras trabajaba al servicio de un aristócrata austriaco: el conde de Colloredo, príncipe-arzobispo de Salzburgo. Era la usanza que la corte y la iglesia contrataran los servicios de un compositor, un artista.

Por su gran éxito Mozart recibía muchas invitaciones y encargos que se veía obligado a rechazar debido a la negativa del arzobispado que fungía como su apoderado. Con poca esperanza de progresar en la corte de Salzburgo Mozart tomó entonces la arriesgada decisión de componer con independencia. Se instaló en Viena donde se casó en 1782 con la hermana menor de su primera esposa ya fallecida.

Pero no le fue muy bien. Sus ingresos, a pesar de la fama que tenia, eran reducidos y sus deudas altas. Bajo esas presiones compuso algunas de sus obras maestras como las sinfonías números 40 y 41 en 1788.

Las composiciones de Mozart muestran un profundo conocimiento del alma humana. Tenía la visión de una humanidad redimida por el arte y reconciliada con la naturaleza.

A pesar de la fama, murió casi en el anonimato el 5 de diciembre de 1791, a los 35 años de edad, y su cuerpo fue a parar a una fosa común de Viena. La causa de su muerte ha estado rodeada por un velo de misterio que hoy la ciencia moderna trata de descifrar. Las más recientes investigaciones médicas se la atribuyen a las fiebres reumáticas.

Obra
El Concierto para Flauta y Arpa en Do mayor, es una de las obras que más destaca la genialidad de Mozart en la combinación de las cuerdas y los vientos.

La K-299, como también se le conoce, es una pieza muy popular creada por Mozart mientras pasaba un tiempo en Paris por comisión del duque de Guines, cuya hija enseñaba composición. Los historiadores creen que el duque nunca le pagó por la obra que compuso cuando tenía 22 anos de edad, en 1778. El concierto consta de tres movimientos, allegro, andantino y rondeau allegro.

Instrumentos
En esta pieza la orquestación la componen una flauta, un arpa, dos oboes, dos cornos, primer y segundo violines, una viola, un violonchelo y un bajo. El arpa y la flauta son solistas.

La utilización de la flauta en las obras de Mozart corresponde más a encargos que a su gusto. No le gustaba el instrumento tal como era en ese tiempo por la reducida variedad de notas que producía.

Este concierto para flauta y arpa es la única pieza en la que Mozart incluyo el arpa, instrumento que, tal como se le conoce hoy, estaba aun en desarrollo para esa época y que no era considerado parte de la orquesta. El arpa que Mozart utilizó fue la primera construida con pedales. Escuchemos la obra pues...

Esa fue la introducción que me tocó hacer el 9 de julio del 2010 a una de las piezas del concierto de graduación, clausura del Taller Cultura Musical auspiciado por el Comisionado Dominicano de Cultura, actualmente presidido por el Lic. Carlos Sánchez, y que impartiera el músico, arpista y profesor magnifico Adán Vásquez. Las piezas del concierto, dedicado a la compositora clásica dominicana Tilsia Brens, fueron interpretadas por los músicos Carlos Baptist, Pedro Rincón y Curtis Stwart en los violines, Lisa Simoncelli y Pedro Vizarro Vallejos en las violas, Eric Cooper en el chelo Holly Mentzer en la flauta, Angel Ulerio en el piano y el mismo Adán Vásquez en el arpa. Además del andantino del concierto para flauta y arpa de Mozart, ellos interpretaron piezas de Claude Debussy, George Handel y Bullumba Landestoy, músico y compositor dominicano nacido en 1925 radicado en la ciudad de Nueva York por muchos años y quien también participó en el taller. De su autoría, fue presentada la pieza con arreglo para violín y piano Fantasía Sobre El Tema “La Empaliza”, una obra tierna y estremecedora que no debe faltar en el repertorio clásico de cada cual.

¡Culpable!, Se Declara Vicky Peláez

2010-07-10T07:04:00.000-07:00

Tremenda Decepción

Me repondré del sorpresivo ramalazo pero eso es los que siento ahora, decepción, después de que el arresto de la periodista Vicky Peláez se resolviera con su salida involuntaria del país tras admitir ella su rol en el caso de espionaje ruso.

¿Fue ella incauta? ¿Se envolvió ella en el fisgoneo intercontinental por amor a su marido o por convicción propia? ¿Qué vio ella en los rusos mejor que los Estados Unidos? ¿Fue sólo interés mercantil? ¿Fue Vicky sólo una victima de este embrollo negociado de espionaje y contra espionaje? Quién sabe.

Tal vez Vicky no podrá hablar sobre el tema por ahora pero el vació de respuestas deja una turbación en el animo de una persona similar al que produce el suicidio de un ser querido.

Vicky Pelaez

2010-07-01T06:18:00.000-07:00

¿Culpable o Censurada?

Cuesta mucho creer que la periodista peruana Vicky Pelaez, con largos aňos de trabajo y los mas recientes en El Diario La Prensa, esté envuelta en el complot de espionaje a Rusia del que se le acusa. Vicky ha sido dura y abierta en su crítica a las políticas de control y expansionismo, exponiendo tantos vicios de poder en ellas envueltos, que dudo no sospechara que los ojos guardianes de ese poder estarían a ella atentos.

Si Vicky cree lo que ella escribe parecería ilógico que se alineara al gobierno ruso y la posibilidad de que lo hiciera por dinero resulta también groseramente incongruente. Ella tiene la capacidad, la destreza y la experiencia suficientes para generar lucros en su profesión. Sin embargo, los beneficios económicos no parecen ser sus motivaciones primarias. Entonces, ¿Qué hay detrás de toda esta historia que cuenta tan inepto proceder en una mujer inteligente y sagaz?

La censura contra periodistas atrevidos, aquellos que rasgan la superficie para encontrar la naturaleza de las cosas, aquellos que evidencian lo torcido, lo interesado, es acto supresor ejecutado de muchas formas, mas sutil y refinado cuanto mas alta la democracia.

Silvio Rodriguez en New York

2010-06-19T11:46:00.001-07:00

Silvio, Van Gogh y La Noche Estrellada

Estando en la ciudad de Nueva York para su presentación en el Carnegie hall (junio del 2010) el cantautor Silvio Rodríguez nos contó en su blog, http://segundacita.blogspot.com/, sobre sus emociones ante la pintura de Vicente Van Gogh, La Noche Estrellada, que él fue a ver al MOMA.

Tal vez sintiendo algo suya la percepción de Don Mclean sobre La Noche Estrellada y Van Gogh Silvio hizo referencia a la canción “Vincent” que el músico norteamericano escribió sobre el pintor nerlandés. La canción es conocida también como Starry, Starry Nitght.

Y yo, cargada como estaba leyendo al trovador cubano con quien y por quien he transitado completa la gradación de emociones, conecté de inmediato la fuerza de tal empatía con la que inspiró Don Mclean en Lori Leiberman cuando ella fuera por primera vez a uno de sus conciertos. Cuenta Lori que en tal trance estaba después de escuchar a Mcclean que no atinó más que a escribir en una servilleta las letras que luego resultarían un éxito musical, Killing Me Softly, esa canción que Roberta Flack primero y luego The Fugees hicieron circular por el mundo entero.

Así es, la contundencia en la expresión del artista, puede conmovernos muy hondo. Puede hacernos sentir UNO, una, con el o ellla, fundidos en lo blando, liberados de la inevitable soledad del ser.

Tú Silvio, ¿qué emociones no habrás despertado? agrias, dulces, feroces o sublimes. Imagínate, rabo de nube, pedacito de papel al viento, testamento, que se yo… Te amaré.

Que Bicicleta, Mi Hermano!

2010-06-04T21:20:00.000-07:00

Cubano, vecino de El Bronx,

quien por 58 anos (1952-2010)

ha mimado y decorado su bicicleta.

Adán Vásquez, Arpista Dominicano

2010-04-18T10:17:00.000-07:00

Taller de Cultura Musical
En El Comisionado De Cultura

El Comisionado de Cultura Dominicano* ha estado ofreciendo desde principio de este año un Taller de Cultura Musical preparado y guiado por el joven arpista dominicano Adán Vásquez. Cuando llamé al Comisionado para registrarme, no imaginaba que participar en el taller me resultaría tan sustancial y divertido. La música es una expresión probablemente iniciada en el estadio del nomadismo y cuyos primeros registros se atribuyen a los primitivos pueblos asentados en las cuencas de los ríos Tigris, Nilo, Indo y Amarillo, donde se dice nació la civilización. Su práctica constante ha sido tan influyente en nuestras sociedades que el mismo Platón advertía: “No se puede cambiar nada a los modos de la música sin amenazar la estabilidad del Estado”.

Adán Vásquez ha tomado muy en serio el trabajo de ilustrarnos sobre las leyes que rigen la música: medida, ritmo y armonía; así como sobre la historia y el desarrollo de la música y sus diversos géneros, sus usos y vínculos en diferentes grupos y culturas. Participar en este taller nos ha permitido también enriquecer nuestra apreciación de la música clásica, en la cual la notación e instrumentación alcanzaron extraordinaria complejidad, y a identificar los distintos periodos en su evolución. Nos hemos familiarizado con las notas musicales, esos signos con los que se ha convenido representar las variaciones del sonido en una melodía, con el pentagrama, con las claves de sol y de fa y muchas otras características del arte que nos deleita desde la cuna y que a lo largo de la vida acompaña nuestros actos ceremoniales en cualquier orden.

He tenido la oportunidad de apreciar el talento de Adán Vásquez como músico sólo a través de videos en www.youtube.com cuando se presentara en la sala de conciertos Merkin del centro Kaufman. Y aunque no puedo hacerme un juicio completo sobre su virtuosidad como arpista por la limitación del medio, puedo enfáticamente concluir que Adán Vásquez es un gran maestro en el arte de enseñar música porque en ello pone su corazón y un gran empeño.

(*) El Comisionado Dominicano De Cultura, actualmente bajo la dirección de Carlos Sánchez, tiene sus oficinas en el 541 West 145 Street, 2do Piso, New York , NY 10031. El número de teléfono es 212-234-8149 y su pagina Web http://www.codocul.com/

(**) Musical History Mapp, Robert L. Williams. Gráficamente correlaciona eventos históricos, filosóficos y científicos con la música de los últimos tres siglos.

Miguelito Es Un Conguero

2010-03-11T21:47:00.000-08:00

Y el negro tiene tumbao...

Mike Cabreja tocando su conga,

evocando sus tiempos en el latin jazz con Chico O'Farrill

en el Birdland Club de New York

La Descendencia

2010-02-13T13:52:00.000-08:00

Me tengo a mí, tres hermanas,

Dos hermanos vivos y uno muerto.

Tengo una madre y un padre octogenarios.

De mis dos abuelos y mi dos abuelas,

Sólo a los paternos conocí.

Los del lado de mi madre murieron

Cuando ella recién mudaba los dientes.

De mis ocho bisabuelos, por ventura,

Conozco de dos el nombre.

De mis dieciséis tatarabuelos, las huellas

Impresas están, eso sí, en mi

Acido desoxirribonucleico,

Pero registro no hay de sus procedencias.

Treinta y dos gran tatarabuelos…

Aventuro nacieron al empezar los 1800’s…

¿Cómo saber de cuál me llegó el apellido?

¿Qué comidas degustaban? ¿Qué lenguas hablaban?

¿Qué paisaje les daba el sentido natural al hogar?

¿Por dónde estarían dispersos…?

Y qué decir de mis sesenta y cuatro

Gran-gran tatarabuelos…

¿Cuál pasó pasiones a las próximas generaciones?

¿De quién herede la rabia, el color café de los ojos,

La debilidad prematura de los huesos?

¿Cuál fue cruel? ¿Cuál fue sumiso?

He llevado tres apellidos en la vida:

El de mi padre, el de mi madre

Y el del mi marido por conveniencia.

Ninguno pasaré a la ruleta del futuro

Porque yo, para bien o para mal,

No tengo descendencia.

Se Me Perdió La Cartera

2009-06-08T20:01:00.000-07:00

Aunque el viernes pasado llovía a cántaros sobre la ciudad de Nueva York debía acudir a mi trabajo. Llegue a la estación del tren apresurada por guarecerme. En una mano sostenía el chorreante paraguas mientras con la otra alcanzaba la tarjeta de acceso, pagada anticipadamente para todo el mes. Me senté en un banco a acomodar la tarjeta en el sitio correspondiente de la billetera, y ésta a su vez dentro de la cartera. Considerando conveniente tener todas las cosas de uso frecuente concentradas en una sola manga, además del dinero, guardo en la billetera tarjetas de identificación, de crédito, bancarias, de servicio medico, regalos, bibliotecas, licencia de conducir, etc. A tiro de pájaro, como diría mi mama. El tren llegó en poco tiempo. Aseguradas mis pertenencias abordé el vagón más cercano y procedí de inmediato a ubicarme hacia el lado de las puertas que no se abrirían hasta mi destino. Hice girar sobre mi hombro la cartera tipo mochila, colocándola hacia el frente. Perpleja quedé al notar que el ziper estaba abierto y mi billetera se había esfumado. ¡Oh, no!!!!!! Corrí hacia a la puerta que se cerró herméticamente en mis narices. Al otro lado del vidrio alcance a ver un joven alto, inclinado sobre el banco de donde apenas unos segundos me había parado, acomodando apresuradamente algo al fondo de un periódico doblado. Asumí de inmediato que escondía mi billetera. El tren empezó a moverse como en camara lenta mientras yo veia como aquel hombre, solo en la plataforma, acomodaba con especial cuidado el periódico bajo su brazo.

Además del sentimiento de pérdida, del tiempo que hay que invertir en remplazar las credenciales y documentos, a una le queda la sensación de estar desnuda frente a un desconocido a quien no puede siquiera ver.

Einsten En Israel Y Sionismo

2009-06-05T20:34:00.000-07:00

Sus Provocativas Ideas Sobre El Medio Oriente

Se trata del último libro publicado por el periodista Fred Jerome (Mayo 2009) y el tercero que produce sobre Alberto Einstein, ese gran genio que con sus grandes teorías revoluciono nuestra concepción del universo hace ya casi un siglo.

La obra procura sacar a la luz posiciones políticas asumidas por Eistein que han sido deliberadamente relegadas en la historia. La argumentación en sus páginas está orientada a desinflar el mito de que el científico alemán respaldaba sin reservas la conformación del estado de Israel.

Según el autor, Eistein tenía sentimientos encontrados acerca del sionismo. Mientras apoyaba el objetivo de que los judíos se asentaran en una comunidad independiente en Palestina, nunca se distrajo de la discusión por la igualdad de derecho y poder para los árabes en el territorio y siempre se opuso al establecimiento de un estado judío con fronteras y ejércitos. Jerome asegura además que Einsten rechazó la propuesta que le hicieran en 1952 para que asumiera la presidencia de Israel, después de la muerte de Chaim Weizmann (primer presidente), afirmando “Yo tendría que decirle al pueblo de Israel cosas que ellos no quieren escuchar.”

El libro fue publicado por St. Martin’s Press.

Eduardo Galeano

2009-05-29T18:02:00.000-07:00

Espejos

Eduardo Galeano leyó fragmentos de de su libro Mirrors: Stories Of Almost Everyone (Espejos, Una Historia Casi Universal) de la editora Nation Books el atardecer del 27 de mayo en el New York Society For Ethical Cultura (2 West 64th Street, Manhattan). Tierno, inclusivo y divertido Eduardo humedeció mis ojos una y otra vez con la hermosa fuerza de sus palabras. Al momento de tomarle esta foto respondía a preguntas de los asistentes.

Violencia Domestica

2009-03-14T10:01:00.000-07:00

La Violencia Doméstica, En Cualquiera De Sus Expresiones, Es Siempre Demasiado Para El Corazón Pequeño Y Vulnerable De Un Niño/Una Niña.

Cuando ocurre, la violencia doméstica afecta miserablemente

la vida de toda la familia y sus allegados, resultando los hijos

y las hijas a menudo los más desvastados. Aquí copio en ingles

y traduzco al español un pasaje de la vida del magnifico

cuentista y novelista francés Guy de Maupassant recogida

por el escritor norteamericano Francis Steegmuller en la obra

biográfica Maupassant A Lion In The Path:

Papa was trembling with rage, and he turned and seized Mama by the neck and began to hit her in the face. Mama’s hat fell off and her hair was shaken loose and tumbled down. She tried to shield herself, but couldn’t. And Papa, as though he had gone mad, hit and hit and hit. She fell to the ground, hiding her face in her arms. Then he twisted her onto her back, and pulled her hands away from her face, and began to hit her again. For me it seemed that the end of the world had come, that the eternal laws had changed.

Everything was different for me after that day. I had caught a glimpse of the other side of things, the bad side, and I haven’t seen the good side since…

Papá estaba temblando de rabia y se volteó y agarró a mamá por el cuello y empezó a golpearla en la cara. El sombrero de mama cayó y su pelo sacudido se soltó y rodó abajo. Ella trató de cubrirse pero no pudo. Y papá, como si hubiera enloquecido, golpeó y golpeó y golpeó. Ella cayó al suelo, escondiendo su cara entre sus brazos. Luego el la volteó sobre su espalda, y le haló las manos de sobre su cara, y comenzó a golpearla otra vez. A mi me pareció que el fin del mundo había llegado, que las leyes de la eternidad habían cambiado.

Todo fue diferente para mí después de aquel día. Había alcanzado a ver el otro lado de las cosas, el lado malo, y no he visto el lado bueno desde entonces…

Y a propósito de Maupessant, para aquello/as amantes de su obra literaria, este website tiene casi todos sus cuentos y varias de sus novelas. Es un tesoro.

http://www.iesxunqueira1.com/maupassant/

El Gran Caín

2009-03-02T20:31:00.000-08:00

Novela de Miguel Espaillat Grullón

Recién leí esta novela, la primera de Miguel Espaillat Grullón, y me gustó mucho. El Gran Caín fue publicada en Junio del 2004 por la Editora Phoenix en Santo Domingo, Republica Dominicana.

Es una novela densa, escrita en primera persona, con un hilo conductor lineal que introduce y cierra la obra como una narración autobiografica. Su mayor fuerza radica en el interés creciente con que el lector es empujado a buscar el desenlace en el realismo encubridor de la artimaña, algo que muchos autores se esfuerzan vanamente en lograr.

La trama empieza desarrollarse cuando Guillermo, un niño huérfano en transición a la adolescencia, llega a una granja avícola en un poblado periférico a la capital con el propósito de trabajar y estudiar, poco tiempo después de que fuera derrocada la tiranía trujillista. Lo ha traído su hermano mayor, Damián Beladro, dueño de la finca. Pronto se perfilarán sicológicamente estos personajes, enfrentados por profundas contradicciones. La rivalidad que se desata entre ambos tornará la atmósfera de la obra por momentos asfixiante.

Guillermo va no sólo contando cronológicamente las circunstancias a que se enfrenta durante 20 anos en las diferentes ciudades donde reside tanto en su país como en el extranjero sino que también va explicando por qué ocurren y develando los propósitos que las motivan.

Con lenguaje claro, unas veces crudo y otras veces rebuscado, la novela cuestiona la falta de justicia, la corrupción de las instituciones estatales, la iglesia, el machismo, entre las imperantes relaciones socio-políticas. Con ardor rebusca en los meollos de las debilidades humanas y en las complejas y profundas relaciones familiares así como en los valores morales que hasta el final mantienen enfrentados a sus personajes.

Mi Primer Tatuaje:

2008-12-28T09:56:00.000-08:00

Una flor de Cayena

Por muchos años deseaba hacerme un tatuaje. El deseo se mantuvo danzando dentro de mí seductoramente, aunque a tiempos descansara. Lo apaciguaban la inseguridad ante el estigma, el carácter permanente de la acción y el temor a la insatisfacción con el trabajo artístico o a un posterior cambio de opinión.

Originalmente la parte del cuerpo que deseaba tatuar era una de mis tetas. Cuando me removieron un nódulo de la izquierda para hacerme una biopsia, idee el cuerpo de una mariposa sobre la cicatriz. Con los años, la turgencia de los pechos fue declinando y entonces tatuarlos me pareció ya ridículo. Pero la atracción por el tatuado se mantuvo ahí, mordisqueando mi ilusión como un gusanillo, hasta que hace poco tomé la decisión de no entretenerla más.

Ayer me fui a hacer mi tattoo. Es una flor de cayena (Hibiscus) o Sangre de Cristo, como llamamos a las de color escarlata en Republica Dominicana. Crecí con esa flor; con ella jugaba, me adornaba y hasta pretendía fumar sus capullos. Es una flor de todo el año, de un arbusto resistente y común en todo el país. Verla en cualquiera de sus colores me alebreca el corazón. Me caliento en el invierno con sus infusiones y me refresco en el verano con los sabores almacenados en sus pétalos.

En esta foto, el cuidadoso trabajo hecho por Javier en mi piel; mi primer tatuaje.

Abrazando a Ingrid Betancourt

2008-09-18T20:35:00.000-07:00

Hoy fui a una tienda en Manhattan especializada en envases y artículos para la organización de espacios. Iba con prisa y me dirigí de inmediato a la sección que me interesaba.

A ella, la vi sin mirarla. Atrajo mi atención con fuerza y sentí el golpe de adrenalina en toda mi sangre. Aunque ella estaba de espaldas y era la primera vez que la veía en persona, mi cerebro la identificó de inmediato. Vacilé un instante -no me gusta importunar- pero me acerqué por un costado para confirmar que se trataba de quien pensaba. Percibí un discreto movimiento de atención en un hombre parado a poca distancia y me dirigí a él. “¿Es ella? le pregunté casi por señas. ¿Le puedo hablar?, ¡Quiero abrazarla! “. Y él movió levemente la cabeza, con picardía o fastidio. Me coloqué delante de ella. Ella me miró con la expresión de quien busca identificar un rostro extraño y al no encontrar referente me sonrió en actitud de expectación. “Si me permites, quisiera abrazarte mujer”, le dije. (No había nada que pudiera decirle o preguntarle a Ingrid Betancourt que no le hubiera sido formulado ya cientos de veces}. Consintiendo, ella extendió hacia mí sus manos y nos dimos el abrazo. Ella susurro su ternura. Una emoción más fuerte me llegó al rato, mientras pensaba en las privaciones extremas que por voluntad ajena padecen tantos seres humanos.

Si pensaba en Ingrid mientras estuvo cautiva sentía el deseo de abrazarla, como lo hacemos las mujeres en momentos de desventura, fuerte y largamente para traspasarnos resistencia. Cuando la rescataron, sentí igualmente ganas de abrazarla, como ahora hice, con la alegría con que lo hacemos las mujeres al comprobar nuestra fortaleza.

¿Por Qué Fuma La Gente?

2008-08-23T19:10:00.000-07:00

Todavía guardo en mis recuerdos la imagen de mi papá sentado a la prima noche en la casa ante su mesa de trabajo, iluminado por el haz de luz de la cónica lámpara colgada sobre su cabeza. A su derecha, al borde de la mesa, tenía un pequeño cenicero de cristal sobre el cual descansaba por momentos un cigarrillo encendido. Un listón de humo, abrillantado por la luz, ascendía danzante hasta disiparse en la semipenumbra del alto techo. Me sentaba calladamente detrás suyo a esperar la bocanada que en vigoroso chorro exhalaría. Era un momento mágico. Como efecto especial en una película, su figura iluminada se envolvía en una momentánea y resplandeciente neblina. Mi asombro infantil convertía aquel acto vulgar en una imagen surrealista, acaudalable. Y aún sin haber mudado los dientes se instaló en mí el deseo infinito de fumar.

El aroma a tabaco que transpiraba mi padre y que emanaba de su ropa me confortaba, me hacía sentir feliz. Fumé desde que pude. Por suerte para mí, la estricta supervisión de mi madre no me permitió hacerlo hasta después de cumplir los 17 años de edad. Fumé por casi dos décadas, hasta que cobré conciencia del daño que me hacía. Hice tres intentos, el primero de un mes y el último de un año, antes de dejar la adictiva manía definitivamente.

Muchos años después le reclamaba a un amigo cercano que me visitaba, tal vez en tono de reprensión, que dejara de fumar. “Se te olvida que fuiste tú quien en la adolescencia me enseñó a fumar…” Me respondió él sin asomos de reproche.

New World High School

2008-08-12T10:45:00.000-07:00

Una Experiencia Estimulante

Mi sobrina Heidy terminó este año la escuela secundaria. Asistí a la ceremonia de su graduación que resultó ser la primera promoción de la New World High School. No pude menos que felicitar a su principal, el señor Fausto Salazar, por la dedicación y el entusiasmo puesto en la preparación de los estudiantes.

La New World High School es una escuela de reciente fundación en el Bronx con una visión un tanto innovadora que incorpora jóvenes inmigrantes de diferentes regiones del mundo y disímiles idiomas. Según la información proporcionada por la misma escuela, sus estudiantes procedían de 42 países entre los cuales se hablan 22 idiomas diferentes.

El programa de formación incluye numerosas actividades socio-culturales como las visitas a parques, museos y exhibiciones, la asistencia a conciertos, obras de opera y teatro, talleres de poesía, así como la participacion en intercambios sobre diversidad cultural y el movimiento por los derechos civiles. Tambien, los mismos estudiantes junto a profesores presentaron recitales musicales y exhibiciones dando a conocer las diversidades culturales foraneas y nacionales.

Recuerdo que cuando mi sobrina recién llegó a este país en el 2005, se sentía abrumada por todas las cosas nuevas a su alrededor, particularmente la escuela en la que habría de continuar sus recien iniciados estudios secundarios, en un idioma diferente y con amigos aún por conocer. Pero ella pronto se sintió integrada gracias a la dinamica de la New World High School y creo que eso hizo la diferencia. Ahora Heidy se prepara para su próxima experiencia educativa, la carrera universitaria.

Dos Fotógrafas en Instantes

2008-08-02T17:42:00.000-07:00

Miriam Mejía
y
Abril De los Santos
¿Quién no ha sentido alguna vez el deseo intenso de eternizar la imagen que sus ojos perciben como singular o sin par? Esa necesidad nos ha acompañado desde nuestros orígenes como especie. Al mismo tiempo, hemos buscado imprimir el mayor realismo posible a esas representaciones. Creo que así lo demuestran tanto las más antiguas como las más recientes expresiones graficas; desde las pinturas prehistóricas encontradas en las paredes famosas de las cuevas de Altamira en España hasta las fotografías que vemos en los periódicos de cada día.

Y naturalmente desde aquellos primarios trazos hemos buscado, con ayuda de las técnicas, reproducir en la expresión la esencia de la realidad observada. Y esa búsqueda de realismo se prolongó por miles de años hasta que, hace poco más de un siglo, la invención de la cámara fotográfica nos acerco de una zancada al objetivo. Pero atrapar el reflejo dimensional espacio-tiempo en un rectángulo constituye tan solo un medio. Un medio que utiliza la persona artista para relevar lo que la persona común no alcanza a descifrar.

Valiéndose de la luz, el color, la velocidad la distancia o el ángulo la persona artista capta esa esencia tan frecuentemente invisible al ojo ordinario. La mayoría de las personas podrían tomar una cámara fotográfica y con poco o ningún entrenamiento hacer centenares de reproducciones, buenas, pero la persona artista tiene una disposición especial, el talento, para captar y comunicar los rasgos distintivos de las cosas, personas y situaciones a su alrededor.

Del Che Guevara se tomaron cientos, miles de fotografías, pero una recoge y transmite más que todas la esencia de su personalidad, y con tanta fuerza que se ha convertido en un icono universal.

Sobre la resistencia a la invasión norteamericana de 1965 a la República Dominicana se publicaron muchas gráficas. Sin embargo, la dimensión de tal repulsa la representa mejor la imagen de Sensén Sosa retando con sus puños desnudos al militar extranjero que trataba de contenerlo con su fusil.

Hago esta introducción para presentarles el trabajo artístico-fotográfico de dos mujeres en Instantes, Miriam y Abril. Una exposición organizada por Alianza Dominicana, Casa Afro-Quisqueya y el Centro Para el Desarrollo de la Mujer Dominicana.

De ellas les cuento que a ambas le creció temprano en sus vidas el interés por la fotografía, cuando aún el proceso envolvía cintas, negativos y cuartos oscuros. Ahora tenemos la ventaja de optar por la digitalidad y los chips de almacenamiento que eliminaron el revelado.

Con sus ojos de niña Miriam Mejía, la primera de estas expositoras del arte visual, contemplaba con éxtasis el prodigio que lograba el fotógrafo ambulante de su pueblo natal. Vestido con un fracs o traje de etiqueta, a pesar del agobiante calor en la semi-desértica región, el experto se preparaba para actuar. Acercaba la cabeza a un cajón, tal vez construido por él mismo, que montado en un trípode sostenía la maquina fotográfica. Con un gran paño negro cubría su cabeza y el aparato para evitar que les llegara la luz en exceso. Sus manos revolvían bajo el paño hasta que un chisporroteo, como por arte de magia, congelaba el momento y las personas en un pedazo de papel.

Miriam Mejía nació en Mao, la cual con orgullo llama la ciudad de los bellos atardeceres, en la Línea Noroeste en República Dominicana. Allá completó sus estudios primarios y secundarios y luego, con la anuencia de sus progenitores, Aníbal Mejía y Elesia Campos, se mudó a la capital del país para continuar con sus estudios superiores.

Nuestra otra expositora, Abril De los Santos, nació enredada en cintas fotográficas, cual su cordón umbilical. Su padre era un fotógrafo profesional y aficionado de la fotografía artística. Tan pronto pudo andar con pies propios, Abril siguió a su padre por todas partes hasta que, de tanto verlo calcular las tomas y accionar obturadores, supo y decidió, pequeña aún, que podía hacer sus propias fotografías.

Abril nació en Nueva York, de Hortensia González y Rafael De los Santos. Ya cumplió sus quince años y cursa sus estudios de secundaria en el Bronx Lab High School. Hace sólo una semana regresó de Ecuador donde participó por su escuela en un intercambio cultural y de trabajo con comunidades indígenas.

Miriam Mejía tuvo la oportunidad de formarse como fotógrafa luego de completar sus grados universitarios, no uno sino dos licenciaturas -en Estadísticas y Sociología-, en la Universidad Autónoma de Santo Domingo. Fue parte del grupo Cine Militante y día y noche cargaba una cámara a cuestas aspirando entonces fotografiar en primeros planos “la respiración de las cosas” para luego extraerlas en improvisados cuartos oscuros. Con la experiencia que ganó impartió cursos a estudiantes universitarios sobre el arte de la fotografía hasta que emigró a los Estados Unidos en el año 1988.

Abril De los Santos tomó sus primeras clases en fotografía con su papá. De él aprendió lo básico en el arte y las técnicas. Después formalizó el aprendizaje integrándose al centro comunitario The Point en Manhattan donde desde el 2006 se ha mantenido como estudiante residente. En la primavera de este año, 2008, tomó clases en The International Center of Photography, una bien reputada escuela con base en New York.

Miriam Mejía ha encontrado inspiración en la naturaleza, en los colores, las formas y los matices que en cada despliegue nuestro común hábitat parece innovar.

Abril De los Santos busca descifrar la expresión en el rostro humano. Igualándolos en tonos de blanco y negro resalta la individualidad de todos ellos.

Para ambas mujeres, la producción de fotografías artísticas es un proyecto a largo plazo, uno de vida.

Miriam Mejía, aunque ha trabajado activamente en otros frentes y desempeñado muchas funciones -por casi 20 años ha trabajado en Alianza Dominicana, una agencia no gubernamental de servicios a la comunidad dominicana/latina y donde actualmente ocupa el cargo de subdirectora-, su ojo artista no ha parado de buscar y ofrendar las singularidades del ambiente circundante.

Abril De los Santos tiene decidido continuar trabajando como estudiante en la fotografía y sueña con hacerse una fotoperiodista. A pesar de ser tan joven, el ardor y la constancia puestos en el desempeño fotográfico le han extendido la experiencia para merecerle participar en dos exposiciones colectivas, la primera en la primavera del 2007 y la segunda hace apenas unos meses. La fotografía es para ella un proyecto para siempre.

Ambas mujeres expresan su creatividad en diversas formas y están vinculadas muy de cerca a sus comunidades.

Miriam Mejía ha incursionado en la literatura. Lleva ya publicado cuatro libros en los géneros del ensayo, el cuento y la poesía.

Abril De los Santos, tomando muy en serio el contenido social de su trabajo, ha viajado ya por varios países de América Latina.

Les incluyo arriba una muestra del trabajo de cada una.

Abril de Los Santos: Rutina Sabatina, foto en blanco y negro.
Miriam Mejía: En Fila India, foto a color

¿A Quién Me Gustaría Ver En La Casa Blanca?

2008-06-03T21:46:00.000-07:00

Obama o Hillary

Después de dos periodos consecutivos de mentiras y desaciertos del señor Bush en la presidencia me gustaría ver a un demócrata dirigir la nación. No pienso sólo en la alternabilidad de partidos. A pesar de las grandes similitudes entre demócratas y republicanos, las pequeñas diferencias entre ellos pueden generar cambios conspicuos en las políticas interna y de exterior. Necesitamos ajustarnos a los tiempos modernos, a las transformaciones que requiere la humanidad.

Por primera vez en los más de 200 años de elecciones presidenciales en los Estados Unidos de América el monolítico bloque blanco-masculino es desafiado, sacudido con fuerza, por opciones de género y raza viables. Las pujas proceden del Partido Demócrata, siempre más abierto a las demandas de renovación política, que ha permitido que sus primarias para el 2008 se decidan entre dos inusuales aspirantes, una mujer y un negro. Hillary Rodham Clinton, senadora por el estado de Nueva York y Barack Obama, senador por el estado de Illinois, se enfrentan por la nominación. Cualquiera de los dos que resulte victorioso tendrá la oportunidad histórica de resquebrajar el vicioso círculo.

Pero la apertura al reajuste parecería estar influenciada más por la cambiante situación exterior que por el devenir interno de la nación o los partidos mismos, pues hay sólo ocho gobernadoras en un total de cincuenta estados y catorce senadoras en un total de cien escaños. Mientras, en América Latina y el resto del mundo las inclusiones de las marginadas minorías en los altos puestos de gobierno se producen cada vez con mayor frecuencia. Mujeres presiden los gobiernos de Chile (Michelle Bachelet) y Argentina (Cristina Fernández) y un indígena el de Uruguay (Evo Morales Ayma).

Espero que una vez decidida la nominación demócrata, el candidato o candidata excluida, se sobreponga con dignidad a la derrota, y respalde con todas sus fuerzas a quien resulte ganador/a. Quizás acompañarle en la boleta demócrata como vice-presidente/a.

Del libro inédito de Pablo Pimentel Escarramán

2008-05-03T21:46:00.000-07:00

Edibel Castelfán

Desaviniendo los presagios editados por la gran pitonisa Deliever Lagrande, patrona de los santos instintos y de la gratificante copulación, Casimiro se disponía a tirar al ruedo su gallo. Las gotas de sudor le corrían brillosas por la frente. Sintió que le había cambiado la suerte. -A razón puesta, razón pagada-, se dijo para sus adentros. Inclinándose para que no pudiera delatarlo el movimiento de sus labios le susurró una advertencia a su gallo: "Tu comportamiento marca la trayectoria de mi vida.

Al otro lado del círculo, Edibel lo observaba con algo más que tirria de contrincante; lo miraba con repugnancia. Casimiro había inexplicablemente escapado en predios fronterizos la carnicería humana destinada a extirpar su ralea. Aquella acción se decidió tan livianamente entre botellas de coñac y puros habaneros cuando el que meaba más gordo le planteó a sus contertulios de esa noche:

-Señores, tenemos que poner a vivir a los nacionales en la frontera antes de que sea tarde…

Y su más grande y preclaro ministro respondió:

- La yerba mala en los potreros… ¿Qué se hace con ella?

- ¡Se quema! Dijeron varias voces a coro y estalló al unísono una infame risa.

Peculiar Olor De La Orina Al Comer Esparragos

2007-12-04T21:49:00.000-08:00

¿Lo Has Notado...?
Tu orina Huele Diferente al Comer Espárragos

Al utilizar el internet como herramienta en la búsqueda de información, no deja de maravillarme el hecho de que gran parte del conocimiento acumulado por la humanidad pueda estar disponible de inmediato al pulsar una tecla. Las teorías políticas, los razonamientos científicos, estadísticas y cálculos, curiosidades de cualquier índole.

El otro día recurrí a Google para aclararme sobre la conexión que en mi propia experiencia establecí al notar que el olor de mi orina cambiaba después de comer espárragos. Fue divertido encontrar la respuesta. Todo se debe a una ordinaria reacción química.

Según los entendidos en la materia, el espárrago contiene entre sus amino-ácidos un componente sulfúrico llamado mercaptan, el cual también se encuentra en la cebolla y el ajo, que se disgrega tan rápidamente en el tracto digestivo que puede hacerse presente en la orina en periodo tan cortos como 15 minutos. Su presencia en la orina la denuncia un distintivo olor.

Por razones genéticas, no todos respondemos del mismo modo a la ingestión de espárragos. No todos producimos el olor. Y el comportamiento puede extenderse a familias o comunidades enteras. Tampoco todos tenemos la capacidad percibir el particular aroma. Al parecer, no puede decirse a ciencia cierta a que se debe esta curiosa diferencia pero aseguran que no hay razón para preocuparse. Se trata de comportamiento basado en la diferencia de genes.

Si quieres averiguar si los espárragos modifican el olor de tu orina, es muy fácil. Agarra un paquetito la próxima vez que vayas al mercado y experimenta. No hay nada que arriesgar. Después de todo, huela o no huelas tú orina, los singulares tallitos te aportarán, con muy bajas calorías, vitaminas, antioxidantes, fibras, potasio y un gran placer al paladar.

Café Insomnia - Cuentos

2007-10-19T17:51:00.001-07:00

Palacio de Eros (Fragmento)
Fernando Valerio-Holguín

en la segunda recámara, encontré mis deseos rotos de adolescente. allií estaba (...), sola, desnuda, para mí, como nunca en mis quice años, esperándome en la cama. la estuve contemplando en silencio durante mucho tiempo, recordando sus pantis sucios que robaba al descuido para olerlos -y olian a un vino muy agrio- y enotnces me extasiaba en la masturbación furiosa; recordando su baño del mediodía desde una rendija. mi sangre la perseguía por los rincones oscuros de la casa de la abuela y por las esquinas del Barrio de (...)

Novela sobre Enrique Blanco

2007-09-28T20:23:00.000-07:00

Presentación del libro:

El Negro Blanco

De José Madera

El Negro Blanco es la 3ra novela escrita por José Madera. Es una ficción alimentada por hechos verídicos, una narrativa de enfoque documental, acerca del controversial personaje de Enrique Blanco. Fue escrita a propósito del primer centenario de su nacimiento, acaecido el 14 de enero de 1907. La obra de 144 páginas fue impresa por la Editora El Nuevo Diario en enero del 2007.

Dada la escasa bibliografía disponible acerca de su personaje, José Madera, periodista y escritor desea aportar con esta novela datos que permitan a la sociedad dominicana formarse un criterio más completo acerca de quien fue Enrique Blanco.

Paralelo al desarrollo del personaje de Enrique Blanco el autor va representando en la obra las estructuras social, político-militar y económica existentes en la joven república, dominada por las luchas caudillistas y la fuerte influencia de la Iglesia en el estado.

Eran los tiempos de los Bolos, bando representado por Juan Isidro Jiménez, y los Rabuses, liderados por Horacio Vásquez. Estos grupos políticos tenían una estructura organizacional muy frágil y las líneas divisorias entre los grupos eran difusas. Tanto líderes como seguidores se pasaban fácilmente y sin avisar de un bando a otro. Con claridad y detalles el autor describe el carácter los conflictos entre esos sectores.

-Esos pleitos y revoluciones de la gente de Horacio y Juan Isidro tiene al país acabado…

- Yo si que no entiendo ese lío entre los bolos y los rabuses… No se porque unas veces un general es “bolo” y otras veces también es “rabú.

-Esos pleitos no los entienden ni ellos mismo, compadre. De una cosa si tenemos que estar seguros: esos pleitos son a causa de dinero…

Se delinea también en la novela la amenaza del nuevo dominio colonial que representaba para la emancipada república Estados Unidos. Teniendo ya bajo su tutela a Puerto Rico y a la Bahía de Guantánamo en Cuba, insistía en manejar las finanzas del país y controlar las aduanas.

-Dicen que los americanos están amenazando con meterse. Ya cogieron las aduanas, dizque para cobrarse lo que les deben…

-Doloroso que después de haber peleado por la independencia tengamos otro país gobernándonos…

La obra, escrita en lenguaje sencillo, utiliza a veces giros coloquiales y localismos y recurre al dialogo para ilustrar mejor las relaciones existentes en la convulsionada época.

En cuanto al personaje, el autor planta el mito de su inmortalidad en el mismo umbral del texto que el lector ha de transitar.

- ¡Cuidao si ei cadave no ta mueito!

Son las dudas del incrédulo y temeroso grupo que ha ido a verificar la muerte de Enrique Blanco. Dudas que no se disipan, o talvez si, como confirman los aterrorizados gritos.

- ¡Esta vivo! ¡Esta vivo! ¡Enrique Blanco esta vivo! ¡Corran!

Y así entra Enrique Blanco a la vida en la novela, entroncando a la duda de su muerte el grito de la partera que anuncia su nacimiento.

- ¡Esta vivo comadre! ¡Es un varón!

- Pónganle el nombre de Rafael… Rafael Enrique Blanco Sosa.

Es el 8vo de los hijos que procreara la pareja de campesinos Don Gengo y Doña Chicha. La familia vive en el paraje de Don Pedro en la provincia de Salcedo. Junto a otros poblados aledaños, como El Cantón de Peña y Licey, constituirá el escenario geográfico principal de la obra. Aunque el contexto se traslade en ocasiones a otros puntos de la isla donde diferentes acontecimientos cobran relevancia para la trama.

El estilo en esta narrativa delata la formación periodística de su autor por su afán de informar con profundidad al lector sobre los hechos acontecidos entonces. Cita como sus fuentes principales de referencia el testimonio depositado en el Archivo Histórico de Santiago por Ramón Fernández Almánzar, un militar amigo de Enrique Blanco, así como las memorias de su sobrino Cesar Marino Blanco Vásquez y las atestiguaciones de otros familiares.

Enrique Blanco es caracterizado en la obra por la antítesis, la oposición, el contraste. El titulo de a la obra, EL Negro Blanco, los colores utilizados en la portada del libro, blanco y negro son elementos contrapuestos en la ficción y manejados en la presentación del libro, el apellido Blanco, el color negro de su piel, víctima o victimario, vago o trabajador… Aunque contradictorios, estos elementos constituyen en la obra y en la realidad una unidad que rehúsa ser disgregada, cual dos caras de una misma moneda.

A Enrique Blanco se le atribuye una personalidad rebelde desde pequeño, un niño descrito como hiperactivo y curioso.

-Este niño se molesta y hace pique por cualquier cosa…

Y ese es el mismo niño que aparece con frecuencia sentado por largos ratos en las rodillas del padre mientras éste comenta la situación política con el vecino, el compadre o los amigos en el zaguán o portal de la casa y que luego terminara tiernamente dormido en sus brazos.

En el marco de las eternas disputas entre bolos y rabuses, a veces caudillos de una misma tendencia, y focos rebeldes apoyados desde Haití se produce la ocupación norteamericana de 1916. .

- Llegaron más americanos. Ya no sólo cogieron las aduanas. También el gobierno.

Tanto la intervención como sus secuelas son bien aireadas en la obra. Estados Unidos buscaba seguir controlando y disponiendo de las finanzas nacionales. Las medidas financieras del nuevo gobierno son duras. La prohibición de comerciar con Alemania en represalia por sumarse a la guerra contra Estados Unidos lleva a muchos comerciantes a la quiebra. Deben reorientar sus relaciones comerciales hacia países amigos solamente. Estados Unidos busca también crear un nuevo organismo militar para lo cual exige que el jefe del ejército, Desiderio Arias, renuncie a su puesto. Se prohíbe a los civiles portar armas de fuego y hasta blancas.

Las luchas de resistencia se dan en diferentes ámbitos. Sus repercusiones se presentan detalladamente en la novela.

- Desiderio (Arias) esta reclutando gente en la Línea (Noroeste) para pelear contra los americanos…

- Me cuentan que hubo muchos muertos de ambos bandos…

- ¿Y donde fue que pelearon?

- Es un sitio que le dicen La Barranquita, en el camino entre Mao y Guayacanes. Antes pelearon en Villa Vásquez.

- ¿Y quien ganó?

- Usted sabe vecino que en la guerra nadie gana…

- No entiendo como los americanos vengan para evitar las revoluciones y eso es lo que ellos mismos están haciendo.

La opinión pública nacional es moldeada por la censura. En los periódicos El Diario y la Información no se informaban las rebeliones que se producían en pueblos del norte y el este del país. El asalto al Listin Diario y el cierre del diario La Información se produjo en represalia por cuestionar que Estados Unidos ocupara militarmente el país.

-Yo creí que todos apoyaban a los americanos…

En respuesta, se establecían redes de información directa sobre lo que estaba ocurriendo. Gengo se informaba a través de un vecino que viajaba a la ciudad de Santiago quien a su vez las recogía allí de un italiano que hacía tumbas.

Enrique es ya un adolescente y su rebeldía se acentúa. Ya no se arrodilla, como era la costumbre, a pedir la bendición ante el padrino. Ha empezado a usar los pantalones largos. Quiere imitar las acciones de sus hermanos mayores, tener sus libertades y prerrogativas. Desafía con frecuencia la autoridad del padre, ausentándose de la casa por varios días cuando está molesto.

La madre manifiesta su preocupación ante las ausencias de Enrique. Se va con frecuencia junto a las patrullas de la Policía Nacional sin saberse a qué. A Doña Chicha le habían dicho que en muchas ocasiones las patrullas extorsionaban y chantajeaban a los campesinos con actos cuya perversidad llegó a estremecer incluso la justicia de la más importante ciudad de la región, Santiago...

Doña Chicha no esconde sus angustias. Como las demás mujeres en la obra, refleja los roles tradicionales de la sociedad, la exclusión de las actividades públicas y una actitud conservadora. Como piensa el compadre que dejo a la mujer en la casa mientras él se iba a una manifestación en la ciudad.

- Y esas no son cosas de mujeres.

Como no participan de la política, sus juicios pueden ser cuando hablan errados como creer que los americanos están gobernando bien porque pagaban sueldos y hasta ordenaron construir escuelas y carreteras, infraestructura que más tarde usufructuarían sus compañías ahorrándose los costos de la inversión.

- No comadre. Lo que hacen los americanos es usar los cuartos que ellos mismos tenían retenido desde la época de Mon Cáceres.

- Bueno, yo en esas cosas de política no quiero que nadie de mi familia se meta.

En la obra se documentan también las protestas civiles que se hacían contra la invasión y a las cuales acudían manifestantes extranjeros en solidaridad con los criollos.

- Fue mucha gente, a pesar de que muchos no sabían que se iba a hacer esa manifestación en Santiago… habían alemanes, españoles, italianos, puertorriqueños y hasta haitianos.

Y hasta las carreras de caballo llegaron a tener connotación política, una simbología de repudio. Los espectadores expresan mediante aplausos y gritos cuando aúpan a los caballos contrincantes establecen una correlación entre los quiénes estaban a favor y quiénes en contra de la intervención.

Los pronunciamientos hechos por un contralmirante norteamericano en el sentido de que la ocupación se extendiera por 20 años más, hasta que los dominicanos aprendieran a gobernarse, levanta las protestas de numerosos intelectuales entre los que se destacan Fabio Fiallo, Américo Lugo, Emiliano Tejera, Enrique Henríquez y Henríquez y carvajal.

Resultado de las presiones internas y las externas, los fuertes cuestionamientos internacionales en la coyuntura electoral estadounidense, se suavizan las medidas drásticas de la ocupación, se firma a finales de 1922 un acuerdo para la desocupación y se escoge a un presidente. Se forman partidos políticos, el Partido Nacional representando a los rabuses mientras los bolos aglutinan en el Partido Progresista. No sin resistencia, se produce al fin la evacuación de las tropas extranjeras. En 1924 se celebran las elecciones.

- Los americanos se fueron y se hizo elecciones pero todavía son quienes deciden cómo el gobierno gasta el dinero.

La gente de Horacio aprobó extender el control que los americanos tienen sobre las finanzas del país por 18 años más.

Enrique era bebedor de ron y le gustaban mucho las mujeres pero tenía poca aceptación entre ellas, produciéndole este rechazo frustraciones que a su vez contribuían a aumentar su aislamiento, agriamiento de carácter y recurrencia en la bebida. Enrique tenía la tez oscura, la cara redonda y unos brillantes ojos blancos. Su cabello era negro y suavemente ondulado. Dada su robusta corpulencia podía intimidar con su sola presencia.

Cuando ya estaba en edad de buscar trabajo, debido a su escasa instrucción escolar, Enrique no encontró mejor opción que la alistarse en la milicia. En sus filas se destacó por una arbitraria y abusiva conducta hacia los civiles y por ser indisciplinado ante sus compañeros y superiores. Esta desafiante actitud fue sesgadamente cebada por los mismos militares para que encajara con el carácter esencialmente represor de las milicias y por la cual él recibiría por igual sanciones y aplausos.

La vida de Enrique habría de cruzarse con la de Trujillo. Y el encuentro habría de oponerlos para siempre. Trujillo era el jefe de estado mayor del cuerpo militar y como tal fue a la guarnición de la Fortaleza Ozama a pasar inspección en preparación a un desfile se haría en honor al aviador Charles Limbergh. Corría el año 1927. En la inspección Trujillo se detiene frente a Enrique.

- ¿Qué es esa vaina? ¿Un miembro de mi ejército usando vaselina? ¿Usted no sabe que sólo los maricones usan vaselina?

Algunos de los compañeros de Enrique rieron a carcajadas. Trujillo ordena:

-Lávese la cabeza y al capitán que le meta 30 días por descuidado.

Transcurrieron los meses y Enrique continuo haciendo servicios de patrullas durante las cuales abusaba de su poder abofeteando a cualquiera que le cayera mal. Una noche, atraído por la música de una vitrola en un cabaret entra al lugar con su rifle y bayoneta de servicio y pide un pote de aguardiente. Al rato el sargento llega al lugar acompañado de un cabo y lo increpa:

-¿Qué es lo que tú haces, carájo?

Enrique frescamente le responde:

- Aquí, bebiendo aguardiente.

Los comentarios seguidamente hicieron que el sargento y el cabo hicieron a continuación refiriendo el incidente con Trujillo enfurecieron a Enrique. Se lanzó incontenible sobre los soldados. Dejándolos heridos, arrancó para el Cibao. Y se llevó las armas con él. Don Gengo las devolvió después. Era principios del 1928.

Doña Chicha contrajo una rara enfermedad contra la que nada pudo hacerse. Poco tiempo después murió, dejando una mayor sensación de impotencia en Enrique. El campo seguía sin ofrecer fuentes de trabajo para un joven como él. Un hermano suyo también militar, Churo, gestiona ante los superiores el perdón por la deserción y la trifulca con el sargento. En agosto de 1929 Enrique se re-engancha al ejercito y es enviado a la capital volviendo más tarde a la Fortaleza Ozama.

Una mañana del verano de 1931, cuando los soldados se reportan al patio para hacer sus ejercicios, un novato montecristeño llega descalzo. No pudo encontrar las botas que le habían asignado la noche anterior.

- No puedes negar que vienes del campo –le dice el capitán-. Ayer te engancho y ya andas descalzo.

- Capitán, fue que me las robaron.

Al pasar inspección a las cajas asignadas a cada soldado encuentran las botas nuevas en la correspondiente a Enrique.

-Yo quería hacerle una broma, hacerle una maldad.

- Si fuera maldad hace tiempo que debiste entregarlas.

- Se las estoy dando ahora….

- Pórgale 5.5 (Cinco días de arresto y cinco pesos de multa).

Después de tres días de encierro en una celda oscura y calurosa Enrique le pide al cabo de turno que le haga el favor de llevarlo al baño. El cabo accede. Luego de una espera prudente el cabo se desespera.

- Vamos, que ya esta bueno.

Pero Enrique no responde. Se ha fugado nuevamente sin saber que con ello estaba sentando las premisas para su confrontación final, la que lo elevaría a la categoría de personaje legendario en la historia dominicana y talvez en la historia antillana… pues en ese ejercito un brigadier con aspiraciones de caudillo había iniciado la conspiración que en pocos años lo llevaría a la presidencia de la república y a la cual se aferraría por tres décadas como dictador. Era el brigadier que lo había llamado maricón.

La valentía que se le atribuía la juzgaba Enrique Blanco como la necesidad de ser fuerte y guapo para “sostenerse” en la vida, sostenimiento que sin dudas debió nutrirse de a religiosidad mágica practicada a su alrededor. Es a través de ella, por el conjuro de un Bokú haitiano, que gana el escudo protector y la posibilidad de hacerse invisible o transformarse en objetos.

Lo que sucede en los cinco años hasta su muerte el 25 de noviembre de 1936, las persecuciones, las inverosímiles escapadas, la solidaridad manifestada por la población, sus desafiantes encuentros con militares, las patrullas civiles obligadas para buscarlo, el exterminio de la familia Blanco Sosa, el suicidio, la exhibición de su cadáver para escarmiento público, atados los pies y manos por si acaso, la desaparición de su osamenta y sus apariciones posteriores, han de leerlas en el libro.

Mi papá tiene 87 años y vivió parte de los acontecimientos que en El Negro Blanco se narran. Leyó el libro prácticamente en una tarde de lo interesante que lo encontró. A mi, me cambio completamente el concepto que tenia formado de Enrique Blanco.

Rojas Raices

2007-09-18T20:14:00.000-07:00

Inspirado en el viejo árbol sicomoro que fue arrancado de cuajo del patio de la iglesia episcopal Trinidad-Capilla San Pablo (Broadway & Fulton) al colapsar las Torres Gemelas del World Trade Center por los ataques aéreos del 11 de septiembre del 2001 el escultor Steve Tobin creó esta estructura de bronce que ahora adorna el patio de la capilla. En la foto, mi sobrina Gaylenis y mis sobrinas nietas (Saimy, Carlise, Carla y Carlenis) admiran las rojas raíces. Se dice que el árbol original sirvió de protección a la iglesia la cual sufrió muy pocos daños con el derrumbe.

Rogelio Arévalo Carvajal

2007-09-14T19:42:00.000-07:00

Rogelio escribe desde Salamanca, España, para contar con entusiasmo sobre sus dias y vivencias por la Madre Patria. Rogelio es cubano por nacimiento. Esta foto mandó posando junto a su amigo Jorge.

Miguel Andres Cabreja, Asesinado Por Conspirar Contra El Trujillato

2007-09-01T11:42:00.000-07:00

De la Conspiracion De Los Sargentos.

Miguel Andrés Cabreja -Tio Miguelito- era hermano de mi papá. Guardo muy lindos recuerdos de la interacción con él en mi infancia. Era piloto, con el rango de capitán en la Fuerza Aérea Dominicana. Nos llevaba a mi hermanita y a mi en un carro convertible que tenía, a pasear por la ciudad, por el parque zoologico y el malecón...El dolor que a tan corta edad me causó su muerte y las circunstancias en que se produjo me hacen llevarlo siempre vivo en mis recuerdos. Reproduzco estas notas sobre su asesinato con la esperanza de que alguien nos pueda decir dónde fueron a dar sus restos.

Inspirado en el ejemplo y martirologio de los héroes (del 14 de Junio), estalla un movimiento reivindicador en la aviación Militar Dominicana, dirigido por estratos militares de la baja oficialidad. Ha sido conocida como la “Revolución de los Sargentos”. En ese sentido vemos los criterios del historiador Cordero Michel, arriba citado, en relación a uno de los hitos importantes del desarrollo del pensamiento democrático castrense en nuestro país. Luego de señalar la influencia que tuvo en aquella conspiración el ideario del 14 y 20 de junio de 1959, nos dice: “Un grupo de sargentos técnicos y asimilados de la AMD, dirigidos por el sargento Sijo Delmonte y Consuegra (famoso lanzador de béisbol) y el Capitán Miguel Cabreja, organizó en la base aérea de San Isidro un plan para mermar el poderío aéreo. Era sencillo: impedir que los aviones pudieran actuar contra una segunda expedición anti-trujillista mediante el sabotaje (debe recordarse que en Cuba se entrenaba un grupo de dominicanos que intentaría realizar otro desembarco para apoyar a los que llegaron en Junio, si acaso quedaban focos guerrilleros, o en caso contrario, continuar la lucha insurreccional. Este hecho era de dominio público y del conocimiento de las Fuerzas Armadas que estaban alertas y a la espera).

Los aviones iban a ser saboteados echándoles azúcar y esmeril en el aceite de loa motores y materias extrañas en los depósitos de combustible, para hacer que cayeran a tierra y provocar la casi segura muerte de sus pilotos.

El 19 de agosto de 1959, el asimilado técnico Vásquez, perteneciente a uno de los escuadrones de mantenimiento, enterado del plan lo delató a Ramfis Trujillo. Los 56 hombres del escuadrón de mantenimiento y el capitán Cabreja fueron inmediatamente arrestados, llevados a “El 9” , torturados y asesinados en diferentes sitios y momentos; incluyendo los últimos 13 sargentos encarcelados en La Victoria”.
(Extraido de Enmancipacion. Socialismo del Siglo XXI. http://www.emancipacion.org/modules.php?name=News&file=article&sid=222).

http://www.flickr.com/search/?q=miguel+andres+cabreja

La Guerra, falsamente necesaria

2007-06-15T21:56:00.000-07:00

Las Imágenes Atroces De La Guerra

Mi amigo el periodista Alfonso –Fonchi- Tejada es un ávido lector. Hace poco me prestó un libro sobre la representación gráfica de las atrocidades de la guerra. La autora es Susan Sontag, mujer nacida en New York en el 1933. El título de la obra publicada en el 2003 por la editora Alfaguara es Ante El Dolor De Los Demás y fue traducida por Aurelio Major.

Para los contrarios en una guerra, infligir un castigo doloroso y humillante al vencido (ya aquellos que identifique como tales) es asumido como un derecho. Y eternizar el escarmiento en una fotografia se convierte en un trofeo. Esta sed de exterminar en una lucha está signada en la naturaleza humana. Aquí reproduzco la descripción que la autora hace de uno de los trabajos de un afamado fotógrafo canadiense:

Entre las imágenes antibélicas individuales, la enorme fotografia que hizo Jeff Wall en 1992 titulada “Dead Troops Talk (A Visión After an Ambush of a Red Army Patrol Near Moqor, Afghanistan, Winter 1986)” [Soldados muertos conversan (Una visión tras la emboscada a una patrulla del ejército rojo cerca de Moqor, Afganistán, en el invierno de 1986)”] me parece ejemplar por su clarividencia y vigor. La imagen, antitesis del documento, una diapositiva en Cibachrome de casi dos metros y medio de alto por más de cuatro de ancho, montada en una caja luminosa, muestra figuras que posan en un paisaje: la ladera bombardeada de una colina construida en el estudio del artista. Wall, que es canadiense, nunca ha estado en

Afganistán. La emboscada es un suceso ficticio en una guerra salvaje que había estado muy presente en las noticias. Wall se impuso la tarea de imaginar el horror de la guerra (cita a Goya como inspiración), al igual que la pintura histórica del siglo XIX y otras modalidades de la historia como espectáculo surgidas a finales del siglo XVIII y principios del XIX —justo antes de la invención de la cámara—, al igual que los cuadros vivos, las exhibiciones de cera, los dio ramas y panoramas, lograron que el pasado, en especial el pasado inmediato, pareciera real de un modo sorprendente y perturbador.

Las figuras de la obra visionaria de Wall son “realistas pero, desde luego, no lo es la imagen. Los soldados muertos no hablan. Aquí si.

Trece soldados rusos en aparatosos uniformes invernales y botas altas están esparcidos en una pendiente hoyada, con salpicaduras de sangre y surcada con piedras sueltas y desperdicios de la guerra: casquillos, metal retorcido, la bota que calza una pantorrilla... La escena podría ser la versión revisada del final del J’acusse de Gance, cuando los soldados de la Primera Guerra Mundial se alzan de sus tumbas, pero es tos reclutas rusos, sacrificados en la tardía in sensatez de la propia guerra colonial de la Unión Soviética, nunca fueron sepultados. Algunos todavía llevan puesto el casco. La cabeza de una figura hincada de rodillas, que habla animadamente, espumajea sesos rojos. El ambiente es cálido, cordial, fraterno. Algunos descansan tendidos, apoyados en un codo, o están sentados y charlan, exponiendo el cráneo abierto y las manos destrozadas. Uno se inclina sobre otro que yace de costado como dormido, tal vez instándolo a que se levante. Tres individuos están retozando: uno con una enorme herida en la barriga está montado sobre otro, que yace boca abajo, que a su vez se ríe del tercero que de rodillas juguetea frente a su rostro con un jirón de carne. Un soldado, con casco, sin pierna, se ha vuelto con una vivaz sonrisa en el rostro hacia un camarada algo distante. Más abajo hay dos que no parecen muy dispuestos a resucitar y yacen supinos, con las cabezas ensangrentadas que cuelgan del declive rocoso.

Inmersos en la imagen, que es tan acusatoria, acaso fantaseemos que los soldados podrían volverse y hablar con nosotros. Pero no, nadie está mirando desde la foto al espectador. No hay amenaza de protesta. No están a punto de gritarnos pidiendo que pongamos fin a la abominación de la guerra. No han vuelto a la vida tambaleantes para denunciar a los hacedores de la guerra, los cuales los enviaron a matar y a morir a manos de otros. Y no son aterradores para los demás, pues entre ellos (en el extremo izquierdo) se sienta un saqueador afgano vestido de blanco del todo absorto en hurgar en la mochila de alguno, en quien no reparan, y sobre ellos (arriba a la derecha) en el camino sinuoso que baja de la ladera, dos afganos entran en la foto, tal vez soldados ellos mismos, los cuales al parecer, por los Kalashnikov reunidos a sus pies, han despojado a los soldados muertos de sus armas. Estos muertos están desinteresados del todo en los vivos: en quienes les han quita do la vida; en los testigos y en nosotros. ¿Por qué habrían de buscar nuestra mirada? ¿Qué podrían decirnos? “Nosotros” —y este “nosotros” es todo aquel que nunca ha vivido nada semejante a lo padecido por ellos— no entendemos. No nos cabe pensarlo. En verdad no podemos imaginar cómo fue aquello. No podemos imaginar lo espantosa, lo aterradora que es la guerra; y cómo se convierte en normalidad. No podemos entenderlo, no podemos imaginarlo. Es lo que cada soldado, cada periodista, cooperante y observador independiente que ha pasado tiempo bajo el fuego, y ha tenido la suerte de eludir la muerte que ha fulminado a otros a su lado, siente con terquedad. Y tiene razón.

Desangrando el medio ambiente para beneficio de algunos bolsillos

2007-05-29T21:25:00.000-07:00

A pesar de toda la informacion disponible sobre el acelarado calentamiento del planeta en que vivimos, en Republica Dominicana el estado sigue permitiendo la depredandacion del medio ambiente para el beneficio personal de algunos. Tratando de refrenar el irresponsable atropello a la naturaleza jovenes en Santo Domingo decidieron amarrarse a los arboles que rodean el ayuntamiento y las oficinas publicas mientras pedian hacer un momento de silencio por cada arbol asesinado.

Leo Reyes

2007-05-25T06:54:00.000-07:00

Te has ido, Leíto

Ahí estás. No mas lejos, no mas cerca, siempre mas cerca que lejos, en la justa dimensión de mi abrazo, de mi recuerdo, de mi aprecio...Leíto.

Dia Internacional Contra La Homofobia

2007-05-20T16:34:00.000-07:00

En el Hall De La Vergüenza

Ahí coloco el Human Rights Watch (Vigilante de los derechos humanos) simbolicamente a varios lideres mundiales en el Día Internacional contra la Homofobia, celebrado el pasado 17 de mayo. La organizacion, dedicada a proteger y defender los derechos humanos en todo el mundo, llama la atención de este modo sobre la persistencia de prejuicios en los niveles del alto mando social, político y religioso contra comunidades que no son heterosexuales.

Los primeros en desfilar por el imaginario Hall de la Vergüenza fueron el papa Benedicto XVI y los presidentes de Estados Unidos e Irán. Bush y el papa hablan de dignidad humana pero sus hechos y palabras menoscaban el bienestar y los derechos de homosexuales, lesbianas, bisexuales y transexuales. Por usar su poder para subyugar y marginar la sexualidad humana yo los pondria en ese correodor de la verguenza permanentemente.

El Human Rights tiene una oficina en New York, en el 350 Fifth Avenue, 34th floor, NY 10118. Su numero de telefono es (212) 290-4700 y la dirección de su pagina web es www.hrw.org.

Testimonio Vivencial

2007-05-20T12:10:00.000-07:00

A Través De Mis Ojos: Lo Que Ella Me Contó
A Través De Mis ojos: Lo Que Ella Me Contó es una historia poderosa en la cual una mujer cuenta, en su vida, la de muchas otras. Siendo puntal de la familia, la obstinación de esta mujer en asegurarles un futuro mejor a sus cuatro hijas la lleva a inimaginables sacrificios. Desde su propia ventana, la autora -Hortensia González- acompaña a la madre, Dona Mora, en la rememoranza de los años transcurridos utilizando la técnica de la entrevista directa.

Para una presentación que hizo de esta obra el Comisionado Dominicano de Cultura en la ciudad de Nueva York en diciembre del 2006, Hortensia me pidió presentar “A Través De Mis Ojos: Lo Que Ella Me Contó” desde una perspectiva de género”.

Introduzco primero el concepto de género para luego abordar al personaje principal, Doña Mora, dentro del contexto de las relaciones de género.

Cuando se habla de género se hace referencia a la categorización que en el orden social, político, jurídico, económico, cultural, psicológico o religioso, la vida colectiva en general, se hace de las personas por el sexo que tengan. Se les asigna automáticamente un rol particular según sea varón o hembra. Es decir, el género es una construcción socio-cultural mediante la cual se determina que los seres humanos mujeres han de ser o hacer esto y los seres humanos hombres han de ser o hacer lo otro.

La perspectiva o enfoque de género busca analizar las relaciones sociales en base a las variables sexo y genero para distinguir el comportamiento de unas y otras. El uso de esta categoría de análisis ha ayudado a demostrar que a través de la historia, sin importar la clase, la edad ni la raza a que pertenezcan, las mujeres hemos tenido un rol subordinado a los hombres. Dicho de otra manera, al nacer varón un ser humano tiene la garantía social y cultural de un rol jerárquico, de dominio, mientras que un ser humano que nazca mujer estará orientado a un rol de sujeción.

Esta concepción de jerarquía fue imbuida en la mentalidad de Doña Mora desde pequeñita. Ella misma recuerda que su padre, Ramón Pérez, premiaría a su madre, América Gómez, casándose con ella si le llegara a parir un varón. Este hombre prolífero que en total llego a tener 22 descendientes directos probamente murió sin saber que era él mismo quien determinaba el sexo.
También temprano en su vida aprendió Doña Mora la habilidad de asumir el rol de proveedora. Su madre, ante las ausencias prologadas del papá y más tarde ante su muerte, siendo Doña Mora aun una bebita, se vio forzada a ser sostenedora del hogar y proveedora de cuidados al mismo tiempo.

La complejidad del sistema de valores dentro de la dominación puede resultar a veces paradójica pero su fuerza actúa psicológicamente haciendo sentir que si no se es o se tiene lo socialmente valuado entonces somos menos que los demás. De ahí por ejemplo que, aunque nunca le compraran aretes, se aseguraran de hacerles temprano los hoyos en las orejas a Doña Mora. A las hembras había que abrirles las orejitas por obligación.

Doña Mora se junto a formar familia con un hombre de más de 40 años teniendo ella apenas 16. Un hombre que además ya tenía hijos con otras mujeres. A sus ojos, Josecito Peña no era mayor, sino un hombre hecho y derecho en quien veía la protección y el amparo que no había tenido. Pero la verdad es que Josecito no se ocupaba ni de la comida, ni de los gastos de la casa. “Si hay, hay, y si no hay, no hay” era su política. Suerte que cada vez hay mas reclamos a la acción de la justicia para proteger a la menores de estos embaucadores. Luz, la primera hija nacida de la relación de Doña Mora con este señor, terminaría también juntándose muy joven con un hombre que ya tenia mujer y doce hijos.

La relación más importante en la vida de Doña Mora la constituye la que sostiene con Salvador por la larga convivencia y la crianza de sus cuatro hijas. Criar a las hijas junto al padre parece ser el motivo de más peso en la vida no sólo de ésta sino de muchas mujeres. Haberlo logrado le hace percibir hoy, desde la madurez de sus años, como un premio divino a sus esfuerzos. El juicio personal que Doña Mora tiene sobre si misma se reduce a su rol de madre. Todas las necesidades suyas serán canalizadas hacia ese único mérito. Esta experiencia subjetiva alimenta positivamente su autoestima, dándole fuerzas para continuar con la doble tarea al seno de la familia. Eso es lo que también tratará de transmitir como valor esencial a sus hijas.

Doña Mora no se juntó con Salvador porque se enamorara de él sino huyéndole a la pesada vida que llevaba y en medio de la cual abandona sus hijos para nunca más recuperarlos ni física ni emocionalmente. Sin embargo, no era tan fácil huir del círculo de esclavitud socialmente inherente a su condición de mujer. Por eso vuelve a sentirse esclava con mayores responsabilidades financieras en su rol que ahora cumplía para cuatro hijas.

Con la escasa instrucción que tenia Doña Mora demostró ser habilidosa en los negocios. Tuvo que autogestar ingresos para el sustento la familia fundamentalmente con jornadas de lavado y planchado de ropa, elaboración y venta de helados y arepas hasta que sus hijas crecieron. En la casa cosía probablemente a mano parte de las ropas usadas por ella y sus hijas, las cuales elaboraba de telas baratas. Aunque lo que aportara en términos monetarios al ingreso familiar fuera una cantidad mayor a la su esposo, el salario de Doña Mora es percibido como un complemento. Salvador estaba casi siempre sin trabajo y aportaba sólo cuando podía. Como en gran parte hacia el trabajo remunerado en la casa podía cumplir su rol de cuidadora de las hijas. Pero para cuidarse a si misma le quedaba poco tiempo, usaba siempre sayones y no leí de en parte alguna que se acicalara, pues se bañaba casi siempre a la hora de acostarse. Desde jovencita Doña Mora dedicó poco a tiempo al entretenimiento, sacrificando a veces los servicios religiosos tan importante para ella. Y parece que también cuidaba poco de su salud, a juzgar por el tiempo que paso en una sala séptica, la presión arterial alta, un aborto espontáneo, una niña nacida de once libras y otra de dos libras y medias.

Aunque no voy a elaborar sobre esto porque necesitaría otros siete minutos además de los que me han asignado, sí quiero resaltar la solidaridad que encontró Doña Mora entre otras mujeres, particularmente en Gabela.

Otro aspecto definitorio en las relaciones de Doña Mora con Salvador es el control que él ejerce en el ámbito domestico. Salvador peleaba cuando encontraba a las niñas fregando argumentando que él no le había dado autorización para mandarlas. Se oponía a que buscara la leche que se distribuía gratuitamente, a que saliera de la casa cuando estaba oscuro, le apagaba el radio para que no oyera su las transmisiones de su equipo preferido, le apagaba el abanico, tiraba trastes, rompía muebles, le gritaba insultos, tenia amantes con las cuales derrochó lo poco o mucho que consiguió de una herencia. Mantenía un estado de zozobra emocional sobre Doña Mora, mientras el vivía su vida como le daba la gana sin poder ella reclamarle nada porque se violentaba. Tal como dice Doña Mora, “En brillar sus zapatos, cepillarse el pelo y salir por ahí, él ya con eso tenia.”

Como tantas otras necesidades, la sexualidad de Doña Mora también fue sometida al lastre de los roles. El afuera hacía gala de su masculinidad mientras ella convivía con él pero “divididos” por 23 años. No quiero dicotomizar a esta pareja como abusada-abusador, no es mi interés, sino señalar que estas desigualdades todavía prevalecen entre hombres y mujeres en el ámbito conyugal. Tal vez muchas cosas han ido cambiando desde que Doña Mora las viviera pero lo cierto es que muchas otras no. Las diferencias y desigualdades entre hombres y mujeres son susceptibles de cambios porque no son naturales, son social y culturalmente creadas, pero eso requiere de la acción dirigida de toda la sociedad, mujeres y hombres, instituciones y leyes.

La Pareja común es todavía muy desigual. Las tareas de las casas y el cuidado de menores y ancianos sigue descansando en gran parte en las mujeres, la violencia domestica sigue cobrando un porcentaje muy elevado entre las mujeres.

Día Internacional de la Mujer

2007-05-18T19:09:00.000-07:00

Por Qué

El Día,

El Mes,

El Decenio

De La Mujer

La gente me pregunta siempre por qué celebrar un día para las mujeres particularmente. Establecer la observación, conmemoración o celebración anual de un “Día” conlleva razones de mucho peso. Las tuvieron obreros de todo el mundo para proclamar el 1ro. de Mayo como su Día. Habían reprimido brutalmente a miles de trabajadores en Chicago por demandar jornadas de ocho horas y salarios justos. Y aunque esto ocurrió hace ya más de un siglo, grandes sectores de trabajadores, y de la población mundial en general, continúan enfrentando problemas severos de discriminación, negligencia y abuso. Y las mujeres en porcentajes muy altos.

Buscando superar estos problemas, la Organización de Naciones Unidas (ONU) discute y aprueba en sus asambleas generales, en la cual participan los países y estados miembros, planes de acción conjunta que los signatarios implementarán con medidas regionales, nacionales, locales, e individuales. Si la situación o problema demanda gran atención el organismo internacional podría formar una comisión permanente que le prestara particular atención. También, si la situación concierne a una gran parte de la población mundial, la Asamblea podría focalizar intensivamente sus esfuerzos en un denominado Año o hasta en un Decenio o incluso dos.

Así ocurrió con las mujeres. Mediante resolución de la Asamblea se proclamó el 1975 como el Año Internacional de la Mujer y también se declaró el periodo hasta 1985 como el Decenio de las Naciones Unidas para la Mujer. Desde entonces, la ONU ha estado trabajando en planes concretos con los estados y las ONGs para seguir mejorando las condiciones que permitan la eliminación de la discriminación contra las mujeres y favorezcan su participación plena en la sociedad.

Además, la ONU acogió oficialmente como el Día de los Derechos de la Mujer, el 8 de Marzo, instituido hace ya muchos años por las propias mujeres, como el Día Internacional de la Mujer. La celebración de un día conmemorativo es importante porque abre el espacio para la reflexión colectiva, el debate social y políticos sobre un problema mundial. Al interno de los países, los gobiernos y sus representantes son cuestionados sobre la eficacia de sus programas y el empeño que ponen o no eliminar las trabas que todavía enfrentan las mujeres para estudiar, trabajar o emprender sus propios negocios. También, las organizaciones comunitarias tienen la oportunidad de revisar sus políticas y sus logros, su contribución a los cambios necesarios en sus comunidades para eliminar la discriminación y la violencia contra las mujeres.

Aunque en la ciudad de Nueva York conocemos diariamente casos de discriminación y abuso contra personas por su condición racial, migratoria, religiosa, lingüística, de opción sexual, estatus legal o económico, la celebración del Día Internacional de la Mujer, y el mes de marzo entero, debe ser aprovechado para educarnos sobre la discriminación de género, tan evidente e imperceptible al mismo tiempo. Se percibe la resistencia a asumir sin reparos que las mujeres todavía enfrentamos muchas trabas en diferentes niveles de la sociedad y que nos toca pagar cuotas muy altas ante los dobles estándares de moralidad. Es injusto, por ejemplo, que entre adolescentes, sean sólo las muchachas quienes tengan que enfrentarse a los procesos judiciales en los casos de muerte de sus bebes mientras los varones siguen por ahí, campantes, probablemente embarazando con igual falta de responsabilidad a otras.

Entre lideres y activistas comunales, mujeres algunas, escuchamos decir cosas como que las mujeres no necesitamos ningún día especial o que lo justo sería que los hombres tuvieran dedicado el suyo. Y me pregunto ¿Cómo pueden ser tan radicales frente a unas formas discriminatorias y pasar tan ligeramente por alto otras? Y me contesto yo misma: nos falta mucho por crecer. Seguimos oponiéndonos al cambio, pasando a nuestros hijos e hijas los mismos cánones machistas con que nos educaron. Esa desvalorización hacia el género femenino es raíz y sustento del maltrato, abuso, prostitución y asesinato de mujeres por parte de hombres, aquí y todas partes del bolo terráqueo. A este gran problema se le ha dedicado también un día, el 25 de noviembre, que las latinoamericanas empezamos a celebrar en 1981 y que las Naciones Unidas incorporaron a su calendario en 1999 como Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer.

Oficialmente, y extraoficialmente, hay muchos Días dedicados a conmemorar otras causas e impulsar otras agendas. Celebremos con vigor, entusiasmo y creatividad nuestro Día, pues además de reconocer en los logros sociales y políticos alcanzados nuestra histórica lucha, el mismo representa una herramienta poderosa para desbrozar obstáculos.

La Mujer Del Super Se Va De Vacaciones

2007-05-09T20:28:00.000-07:00

Esta mañana, cuando salía del edificio donde vivo para irme a trabajar, saludé al super quien en ese momento hacía la limpieza habitual matutina.

- Buenos días, Rafael. ¿Cómo te amanece?

- Bien, bien. Estoy bien y contento. Trabajaré hoy y mañana viernes solamente. Me voy de vacaciones la semana que viene. -Me dijo sonriente.

- ¡Qué bueno! ¿Y qué planes tienes para tus vacaciones? ¿Saldrás de la ciudad o te quedaras en la casa?

-No, que va. Me voy a Puerto Rico, a descansar por allá.

-Te lo mereces, espero que logres descansar, pasa volando el tiempo cuando se está de asueto. ¿Te vas solo o con la familia?

-No, no con la mujer… Si no, ¿quién me va a cocinar y a lavar la ropa allá? Ella es la que me atiende.

-Ya veo. ¿Te acompañaba también cuando estabas más joven?

-Bueno, no. Entonces me iba solo. Tenía que aprovechar el tiempo. Ahora es diferente.

-Diferente para quién, ¿para ti o para ella?

-Bueno, quiero decir que ya no estoy en eso de ir a gastar lo mío en parrandas. Ahora voy a descansar a la casita que tenemos allá.

-Y ella, tu esposa, ¿se ha ido alguna vez de vacaciones?

-Oh si… Cada vez que voy, la llevo.

-Ya entiendo. Si yo la viera le preguntaría si no querría quedarse aquí, de vacaciones.

Rafael me miró como si no entendiera y yo me fui con pesar pensando en su mujer.

Los Superhéroes de la vida Real

2007-05-03T22:07:00.000-07:00

Hoy vi en la biblioteca central de Brooklyn una exhibición de fotografías sobre inmigrantes mejicanos que me gustó muchísimo. En las imágenes se representa a trabajadores vestidos de superhéroes mientras realizan las labores en las cuales se ganan la vida cotidianamente. En una etiqueta al borde de cada fotografía se cifra en dólares el monto que el o la superhéroe envía periódicamente a sus familiares en México.

Es un sencillo pero poderoso trabajo artístico de una joven mejicana llamada Dulce Pinzón que estará expuesto en la explanada principal de la biblioteca del Grand Army Plaza hasta junio 16 del 2007. La fuerza artística del trabajo radica en hacer visible la conexión entre el titánico trabajo de estos hombres y mujeres y el inconmensurable aporte que hacen a las economías de Méjico y Estados Unidos. A la economía de Estados Unidos estos superhéroes aportan la mano de obra barata y los largos horarios que hacen posible la expansión financiera; para la de México las divisas constituyen la inyección que mantiene a flote a estratos de la población para los cuales el estado no tiene una salida.

Ataviados con las alegóricas vestimentas cada héroe representa nuestras fortalezas y también la fantasía de lo anhelado. Noé Reyes es el Superman que haciendo entregas en bicicleta por los barrios de Brooklyn logra enviar $500 semanales a su familia. Y Adalberto Reyes es el Chapulín Colorado que empujando con astucia por empinadas rampas una carretilla cagada de mezcla para construcciones logra enviar $350 semanalmente a los suyos. En un hombre verde se ha convertido Paulino Cardoso, cargando y descargando el camión que distribuye viandas y verduras por los colmados y supermercados de toda la ciudad. Así puede mandar $300 a casa cada semana.

Maria Luisa siendo la Mujer Maravilla en una lavandería automatizada de Brooklyn. Luis Hernández el Hombre de Piedra que hace demoliciones. Y Álvaro Cruz, de tanto fuego en las estufas del restauran en el que trabaja como cocinero se ha vuelto el Hombre Llamas. Batman es el bati-taxista y Robin el intendente de un edificio, mientras Bernabé Méndez es el Hombre Araña que lava ventanas profesionalmente.

Es la realidad de muchas mujeres y hombres alrededor del mundo movilizándose a otras regiones por mejorar las condiciones de vida. En la migración de de estos superhéroes mejicanos hacia el norte, como en la de haitianos hacia la Republica Dominicana o la de dominicanos hacia Estados Unidos, hay tantas similitudes que más vale abordarla desde una perspectiva global y humana.

Tras La Cortina,

2007-04-12T20:09:00.000-07:00

Pichí

Pichi,

Llegaste un dia briosa, con tus saltos y juegos a alegrar la casa y las vidas de Vivian y Priscila. Impusiste tus reglas y poco a poco te fuiste aduenando de la casa y de nuestros corazones. Nos dejas un mar de recuerdos en el cual navegaremos cuando queramos tenerte entre nosotras. (11/20/08)

Las Tías...

2007-04-11T10:29:00.000-07:00

Es Cuestión De Tiempo, Ricardo

La mamá de Ricardo mandaba a Santo Domingo, sin faltar, la mensualidad para la manutención de su muchacho. Hacía algunos años ella había emprendido el viaje a la quimérica ciudad de Nueva York dejando el hijo al cuidado de parientes. Tan pronto estuvo a su alcance la madre inició los trámites para que Ricardo pudiera alcanzarla.

El fiable flujo de divisas aseguró a Ricardo un armario frecuentemente renovado y zapatos deportivos de costosas etiquetas. En los bolsillos no le faltaba el efectivo con que pretender ante los amigos del barrio. Pero a medida que crecía, el muchacho ponía mayores presiones sobre la madre. Se quejaba de que el dinero que le mandaba resultaba insuficiente y le recriminaba ser escatimosa. Le decía que cuando él estuviera allá, en el norte, le enseñaría como era que merecían vivir. La madre, ansiosa por complacer al hijo, hacía lo posible por proporcionarle los gustos que a sí misma se negaba por ostensivos.

El tiempo pasó entre los apremios del uno y la otra y en la larga lista consular le llegó el turno al ya adolescente Ricardo. -“¡Congratulaciones, aquí tiene su visa!”, -le dijo el oficial. Lleno de júbilo por el nuevo estatus, el jovenzuelo repartió promesas y casi todo el contenido de sus armarios entre los amigos y partió hacia la soñada ciudad.

La madre vivía con una hermana unos cuantos años mayor que ella. Compartían sus temores de que ya en la gran ciudad y en su afán por vestir ropas caras, Ricardo extraviara el camino de costearse la vida. Sin mucha escuela pero con gran entendimiento de lo que es criar, la tía sabía que si no preparaba bien al muchacho podría perderlo en los seductores destellos de la urbe. Ideó un plan aleccionador que pondría en practica tan pronto arribara el sobrino.

Ricardo llegó una noche en pleno invierno por lo que no alcanzo a ver bien ni el vecindario. Cuando se acostaron, no pudo dormir proyectando el futuro en su cabeza. No había cerrado bien los ojos, cuando la tía vino a la sala para levantarlo del sofá que le servía de cama.
- Abrígate doblemente mi hijito, que la temperatura está afuera bajo cero. Agarra una de esas bolsas grandes que la vamos a necesitar. Esa está bien... No, mejor coge una más grande, un shopping-bag, muchacho.

Y bajaron en tren desde la parte alta de Manhattan hasta Times Square. La tía pudo percibir el deslumbramiento que provocaban en Ricardo los gigantescos e iluminados cartelones que rodeaban la plaza aún en penumbras. Contenta, lo dejó disfrutar la fascinación por un minuto, o dos.

- ¡Muévete! Saca la bolsa, antes de que arriben otros pesquisidores -le dijo la tía sacudiéndole el brazo. Apúrate en buscar las papeletas, recógelas. No te ocupes de las de a dólar, no valen la pena, es mucho doblarse. Mientras mayor sea el valor de las que recojas, mejor.
Al principio, Ricardo no entendía lo que le estaba diciendo la tía pero cuando captó la idea se olvidó de las luces que lo rodeaban y vio abajo, en su imaginación, un espectáculo aún mejor. Las presurosas zancadas del sobrino, pronto dejaban atrás a la tía que tenia que correr para alcanzarle.

-Por los rincones... Busca bien por las cunetas, -le apuraba ella- allí las amontona el viento. Apúrate, que según suba el día aumenta la competencia de los buscadores.

Bolsa en mano y sin levantar los ojos del pavimento, Ricardo avivaba la marcha por las aceras ansiando el momento en que un montoncito de papeletas le saltara a la vista. Y cuando el desconcierto pareció dibujarse en el rostro del sobrino, la tía le explicó que tal vez los trasnochadores habían exfoliado el área. Lo animó a caminar hacia otro cruce de calles comercialmente importante, unas cuantas cuadras más abajo.

- Frente a Macy’s, dijo ella. Ahí la gente tira la plata que le sobra. Palas vamos a necesitar para recogerla.

Llevando al muchacho en vilo de una acera a la otra, llegaron a la Calle 34. Todavía esperanzado, Ricardo se doblaba a recoger uno que otro papel que pudiera asemejar el verduzco color del dólar. Era todo basura, persuasivos mensajes induciendo al consumo. Con más ahínco lo apuró la tía, hasta que por fin llegaron a la Calle 14, congelado ya casi el pobre Ricardo, que nunca había estado en temperaturas mas bajas de de los 65 grados.

-No te desanimes, Ricardo, que aquí si es verdad que te espera una minita. Déjame comprarte un café para que te vayas calentando y puedan servirte bien las manos. Metámonos en este edificio donde tal vez esté tu suerte. No te apures mi hijo, que no te voy a dejar solo hasta que aprendas a manejarte por ti mismo. Es cuestión de tiempo, esfuerzo y paciencia.
Conversando estaban de lo dura que se estaba poniendo la situación en la ciudad -“Fíjate que ni una papeleta de a dólar hemos encontrado”-, cuando entró un señor gordito con cara de buena gente a quien de inmediato ella saludó.

-Buenos días señor Gutiérrez. Este es mi sobrino Ricardo. Como le anticipé llegó recién de Santo Domingo y está en disposición de trabajar de inmediato. Tiene urgencia de comprarse mucha ropa y zapatos, un carro de buena marca y amueblarse un apartamento.

Gracias Luis Alfredo por compartir el libro

2007-04-07T21:55:00.000-07:00

Pequeño Estado
De Grandes Riquezas

La Iglesia Católica es la única organizacióon religiosa del mundo que tiene como cuartel general un estado independiente: la Ciudad del Vaticano. Con sus dos kilómetros cuadrados de superficie, el Vaticano es más pequeño que muchos campos de golf del mundo. Tiene más o menos el tamaño del Saint James Park de Londres, equivalente a la octava parte del Central Park de Nueva York, y para recorrerlo sin prisa no se necesita mucho más de una hora. Contar sus riquezas, sin embargo, llevaría bastante más tiempo. (David Yallop, En nombre de Dios, Pag. 103, Sexta Edicion, Editorial La Oveja Negra, Colombia, 1986)

El Mundo Se Derumbó

2007-03-30T00:16:00.000-07:00

Y Lloré...

Por primera vez en muchos años, podría votar en las elecciones congresionales y municipales de mi país. En la víspera no sabía aún por cuáles candidatos votar. No conocía a los aspirantes a los cuales sólo podía identificar por su pertenencia a los partidos políticos terciantes. Como estimo la honestidad y seriedad de mi familia, decidí ayudarme del buen juicio y las valoraciones suyas sobre candidatos.

Le pregunté a mi papá, versado como es por su mucha lectura y la experiencia de alternados o continuados gobiernos, por quién votaría.

-Por el partido blanco, mi hija.

-Pero, ¿Cómo puedes votar por los blancos papá, después de haber dejado tan descalabrado el país?, ¿Si cual plaga bíblica arrasaron este país por los cuatro cantos?

-No he pertenecido a ningún otro partido, ni he votado por más organización que ésta desde que la fundara su primer líder estando en el exilio.

-Pero ese líder ya hace rato que murió, papá. Hasta él mismo abandonó ese partido por lo corrompido que estaba.

-Bueno, a esta altura de mi vida, sin mejor opción en el panorama, sólo votaré por deber, mi hija. Hace rato que abandoné las ilusiones, no digo las esperanzas.

-Qué futuro nos espera, con votos de tan poco fundamento, -lamenté desaprobando la actitud de mi progenitor.

Más tarde pregunté a mi mamá por quién iba a votar. Ella se mantiene al margen de la política pero no falla el cumplimiento de su deber cívico de sufragar. Es decir, jamás ha hecho campaña por ningún partido, pero nunca ha dejado de votar.

-Por el partido Morado..., - respondió pausadamente, como aceptando que tendría que explicar por qué.

-¿Morado? ¿Pero qué han hecho ellos por los pobres para merecer tu voto?

-Mi hijo Marcos dedicó su vida a levantarlo. Le puso mucha fe a que su partido echaría este país pa’lante. No voy a traicionar su memoria.

No podía dar crédito a lo que escuchaba. ¿Cómo es que mi padre y mi made estuvieran apegados a esqueletos tan faltos de músculos para sostener la carne? ¿Por qué eludirían como ineptos la tarea de elegir de entre el grupo total a los mejores representantes? Los justifiqué pensando que esa indiferencia no era más que cansancio de anos. Después de todo ya no están tan jovencitos.

-Mis hermanas tendrán mejor juicio, -me dije. Una por una le pregunté a quién consideraban un candidato merecedor del voto.

-Yo, no voy a coger lucha haciendo fila para votar, me dijo una. No me interesa ya el espectáculo absurdo y ridículo de la política me dijo la otra. Lo que ocurre año tras año resulta nauseabundo. Qué se repartan los puestos y las parcelas como quieran, -dijo la mas pequeña –yo lo que quiero es irme de aquí para que se lo coman solos.

Cerca del mediodía llegó con unos amigos mi hermano menor. Como era natural en la temporada, la conversación pronto giró hacia lo inevitable: campaña, partidos y candidatos. Pero nada se dijo en serio. Eran puras bromas y relajos. No habiendo podido hacer deducciones, cuando el grupo se encaminaba al automóvil para marcharse le pregunté a mi hermano: Y tu, ¿por quién vas a votar?

-¿Por quien? Por quien pague mejor, hermanita. Si quieren regentear este negocio, que paguen por adelantado.

Estalló una risa colectiva que se duplicó cuando uno de ellos grito “y yo que tengo par de cédulas le cobro a los dos”. El ruido del auto y la distancia fueron apagando las voces dejándome sola en la acera, desolada. Temerosa de encontrar desvanecidas las ilusiones, de empañar las esperanzas entré de nuevo a la casa. Mis sobrinas jugaban alegres con sus muñecas en el suelo. Mis hermanas ponían platos y cucharas en la mesa donde habríamos de comer. Y aunque nadie pudo comprender por qué, con las manos me tapé los ojos y lloré.

La merienda de

2007-03-29T21:14:00.000-07:00

Mi sobrinita Carla

Una noche, mi sobrina Susan preparaba en la cocina la merienda que sus hijas llevarían a la escuela el día siguiente. Su hija Carla de casi tres años no se separaba de su lado. Infructuosamente trataba de abrir la atractiva bolsita del jugo.

-Destápalo mami... Destápalo. -Rogaba insistente.

-Ahora no, Carla, mañana, para la escuela. Respondía la madre ofreciéndole una banana que Carla rechaza en obstinación por la colorida bolsita.

Al rato, cuando la madre creía que la niña había olvidado la lonchera colocada discretamente sobre la nevera, lejos de su alcance, Carla apareció desplegando una victoriosa sonrisa y disfrutando el codiciado contenido de la bolsita.

-¡Carla...! ¿No te dije que no destaparas el jugo?

Carla levantó el índice de la manita desocupada y moviéndola negadoramente respondió:

-No fue yo, mami, no... Papi lo destapó

De Gatos... y Gatas

2007-03-26T20:41:00.000-07:00

Missusa, mi gata
A Gaylenis

Era un manojito peludo cuando la trajo tía a casa una tarde de verano, una gatita hermosa con betas color naranjas, blancas y negras y de ojos grandes. Estaba por cumplir los dos meses de edad y era mi regalo por el séptimo cumpleaños. La trajeron desde Miami a Nueva York por avión. Creo que estaba un poco asustada, o tal vez le echaba de menos a su mamá y a sus dos hermanitos porque maullaba continuamente. Para recibirla, le preparamos en la casa un mullido cojín como camita, dos tazones para alimentarla –uno para agua y otro para comida- y una caja con arena como sanitario.

Durante la primera hora la gatita no comió ni bebió nada. Se dedico a explorar la casa, oliendo y estrujándose en los muebles y paredes. Cuando le llegó el momento de usar la caja con arena, pareció conocerla desde siempre. Caminaba erguida y pausadamente, como en una pasarela. Le dimos por nombre Missusa.

Al principio no sabía como cuidarla y, la verdad, le tenía un poco de miedo. Con el tiempo la he ido conociendo y ahora sé más de sus costumbres y necesidades.

Como yo, Missusa tiene juguetes preferidos. Le gustan las pelotas y objetos deslizables que pueda corretear como a una presa. Los empuja con sus patitas y luego los persigue velozmente hasta atraparlos. Me divierto mucho con ella. A veces me mira orgullosa después de “capturar su presa”. Acostada con ella entre sus patitas golpea el piso a uno y otro lado con el rabo y me mira orgullosamente. Yo le digo guiñándole un ojo ¡Buena atrapada!

Cuando mi abuela se sienta a tejer en el mueble, Missusa se acuesta a su lado muy tranquilita. Después, disimuladamente, tira con su patita el bollo de hilo al piso y se pone a jugar con él. A mi abuelo no lo deja leer el periódico en las mañanas hasta que se haya extendido y revolcado en el papel abierto sobre la mesa.

Lo que nunca le ha gustado es la tabla que le comparamos para afilarse las uñas. Prefiere hacerlo contra el canasto de la ropa sucia. Ya lo tiene bien desaliñado. Recién llegada, Missusa mordisqueaba las hojas de las plantas que tenemos creciendo en tarros. Pronto las arruinó todas. Decidimos sembrar un tarro particularmente con grama para ella y entonces dejo tranquilas las plantas. Sin embargo, aún deshoja las flores frescas que pongamos en la casa.

Es muy inteligente nuestra gata pues y no puedo engañarla fácilmente. Hasta parece que entiende lo que le estoy diciendo. Le gustan mucho mis pisapelos, unos que se deslizan lejos cuando ella corriendo los empuja. Los entresaca de la lata donde los guardo y me acecha para ver donde los guardo cuando los cambio de sitio. El otro día le mostré uno de los pisapelos mientras lo colocaba bajo la colcha de mi cama. Con su patita levanto la colcha y se metió bajo ella a buscarlo. Salió con el pisapelo en la boca.

A la hora de jugar, ella es la que mas goza. Da unos saltos repentinos, se esconde, corre tan alocadamente que choca contra los muebles y las paredes. Me preocupo de que pueda lastimarse pero ella parece ni sentirlo.

Cuando pierde interés en el juego se me arrima para que la mime y acaricie. Se estira y bosteza, preparándose para una siesta. En las noches le gusta estar despierta, patrullando toda la casa en actitud de vigilancia.

Missusa es muy independiente y me ignora cuando no le interesa jugar os se quiere dormir. Una vez rendida, no hay quien la despierte. La puedo cargar y mover de un lugar a otro sin que se despierte. Aunque tiene su cama, le gusta dormir en las ajenas, en las gavetas, los armarios, en el resquicio de la ventana o sobre la mesa.

Cuando se enoja, me lo hace saber inmediatamente. Se aleja bufando. Y si se asusta o quiere intimidar curva la espalda y eriza los pelos. También enseña con un silbido sus dientes. La dejo entonces sola para que se calme.

A Missusa no le gusta beber agua de su tazón. Aprovecha cuando alguien abre el chorro del lavamanos, la ducha o el fregadero y hasta corre al inodoro cuando lo oye descargar. Hay que estar pendiente de bajar la tapa inmediatamente después de usarlo. Si no, ella estará ahí muy pronto metiendo la cabeza. Para animarla a beber de su tazón conectamos una pequeña bomba hiciera circular el agua. Poniendo una patita sobre las burbujas ella juega y la toma de vez en cuando. Le encanta sentarse al borde de la tina cuando alguien se esta duchando y fascinada ver los chorritos caer. También corre a la ventana cuando siente regar las plantas que allí tenemos colgadas.

Han pasado sólo cuatro meses desde que Missusa llegó pero siento como si la hubiéramos tenido en nuestra familia desde hace tiempo. Quiero mucho a mi gata y ella me quiere también. El otro día, mientras la tenía sentada en mis piernas, ella apretó mi brazo entre sus patitas con mucha fuerza y, como si me estuviera dando con gusto un abrazo, lanzó un suspiro. Yo, en respuesta, la abracé muy contenta. Ese momento nunca lo voy a olvidar.

Cuando no me ha visto por un buen rato, me saluda muy particularmente como cuando regreso de la escuela. Con un corto maullido parece decirme hola y se estruja contra mis piernas. Entonces la recojo y la pongo sobre mi hombro y se queda ahí tranquilita para que le acaricie el pelaje.

Cuando no puedo encontrarla porque se ha ido a uno de sus escondites preferidos, sueno frasco que contiene su comida como una maraca el y llega de inmediato a mi lado.

Un día una vecinita vino a visitarnos y trajo su perrita. A Missusa no le pareció grato y empezó a bufar. La levante para ponerla cerca de mi y tratar de calmarla y roció con orines a la perrita. Creo que no quiere compartir nuestra atención. .

Es muy curiosa. En todo quiere meter su naricita. De tener un oficio seria el de investigadora privada. Le gusta meterse dentro de las bolsas, las cajas o las maletas cuando las encuentra abiertas. A veces la paseo por la casa dentro de una bolsa y ella parece disfrutarlo. Todo lo soba con la cabeza o el cuerpo para ponerle su olor, como queriendo decir “eso es mío”. Así decía mi primita Carla a todo lo nuevo que veía cuando tenía dos anos.

Para asearse, Missusa se lame los pelos frecuentemente. Yo la cepillo al menos dos veces a la semana para que brille más su pelaje y para que se lleve menos pelos en la lengua cuando se lama. No puede digerir los pelos que se trague. Se le acumulan en el estomago formando una bola y come hierbas para vomitarlos. Tan pronto cumplió los tres meses la llevamos a vacunar para evitar que se fuera enfermar.

Missusa tiene unos ojos muy lindos y claros con pupilas oscuras que se abren grandes y redondas en la sombra y se cierran casi por completo a lo largo cuando es mucha la luz. Se los he visto brillar como focos en la oscuridad porque pueden recoger la poca luz que reciban y reflejarla con potencia.

Es muy fina y guapa mi gata, de patas largas y pelaje tricolor. Su andar gracioso y presumido, cual señora de gran aceptación, le ha merecido el notable nombre de MissUSA.

Dios es un personaje / El Reggaeton Ha Inundado Nueva York

2007-03-26T20:01:00.000-07:00

Alberto Moreta Martinez
Dios es un personaje. Se me hace que entiende por qué dudo de él. Estoy seguro que entiende por qué no creo en la religion organizada y todo lo que hay detrás de las iglesias.
Me da que Dios me ama a pesar de que algunas veces, subconcientemente, utilize a otro ser humano, caso sobre el cual no tengo ningún control porque todo eso se juega solo y esa es la estructura básica de la psicología de los humanos que viven dentro de la Matris.
Dios entiende cómo yo cargué la cruz por tanto tiempo desde el día aquel en que empecé a anhelar el júbilo de la libertad. Camino que emprendi erroneamente con el pensamiento.
Dios sabe muy bien como el pensamiento es tiempo, como con el pensamiento no se llega a ninguna parte. Incluso, El me recomienda que se puede todavía estar más cerca de El cuando el pensamiento se desvanece.
Dios me ama. En realidad me ama, sabe que lo peor que he hecho es hacerme tanto daño. El entiende que me he hecho tanto daño porque esa búsqueda de la libertad me llevó a un aismo y perdi el control.
El sabe, que todo esto, lo padecí por que anhelaba estar más cerca de El.
Dios me ama, a pesar de que El entiende el por qué de yo pensar sobre la Fé lo que pienso.
Dios me ama, a pesar de que no sé nada, y el entiende la belleza que hay detras de un ser humano que lo acepta.
Dios me ama, a pesar de que yo niegue que el sea un Ser en sí. El entiende que yo entiendo que El no es El, si no un movimiento infinito de particulas y elementos en conspiracion hacia el misterio donde se encuentra conjugado el verdadero amor y belleza. Y si estoy equivocado, como quiera me ama.
Eso es lo bonito de Dios, que me hace libre a abrirme a un mundo de posibilidades.
Gracias DIOS, Gracias

El Reggaeton Ha inundado Nueva York
Por Nita Adames

Impúdico, seductor y erótico… Así es el Reggaeton (o Regetón). Un fenómeno que irrumpe en el gusto juvenil latino ansioso de expandir las fronteras musicales mas allá de la salsa y el merengue y de crearse un estilo que, rebasando las diferencias, le de un punto de identidad como generación.

De poesía callejera, marginal y rebelde califican sus letras; una latinización de géneros similares anteriores y coexistentes, el Hip-Hop, el Rap y el Reggae, esa raíz caribeña que se hizo tronco en Jamaica y de la cual, a juzgar por el nombre, este nuevo genero se siente muy cerca. El Hip-Hop trascendió musicalmente en los anos 70s. Lo habían parido poetas urbanos afroamericanos y latinos del Bronx declamando su poesía con toques congueros de fondo. En los 80s, como recital de solistas, se renovó en el Rap.

Como sus antecesores, el Reggaeton es una creación artística de minorías, cuyo potencial lucrativo ha detectado pronto el ojo ávido de la industria musical. No por casualidad han dedicado una de sus emisoras en la ciudad de Nueva York a la difusión exclusiva del Reggaeton. Y para que los reggaetoneros puedan sentirla más “suya” hasta el nombre le cambiaron a la difusora que ahora se llama La-Kalle (antes Latino-Mix). Cantantes con tradición en otros géneros se han apresurado a grabar Reggaeton con los más destacados exponentes del nuevo ritmo. Sin dudas, hay una gran presencia del género en los medios comerciales lo cual ha derivado en premiaciones e inclusiones en listas de puestos topes en el mercado a sus más exitosos intérpretes. La producción es generalmente hecha por individuos de la misma esfera. Uno de los productores más populares es el domico-puertoriqueño Boy Wonder quien también se ha ocupado de documentar el proceso de este fenómeno.

Pero el Reggaeton no es sólo la música que en estos días llena los salones de baile, las bodegas y sitios de diversión; es una subcultura con historia y características propias. Además de en la música, se diferencia de otros géneros en el lenguaje, el baile y la vestimenta. La Música es poco instrumentada y son los golpes de percusión repetidos en rápida secuencia, junto a la mezcla que en varias forma introduce el DJ (en inglés Disc Jockey) o animador, los que le dan su rasgo esencial. La actuación particular del DJ en el Reggaeton es tan importante como la de los mismos interpretes, ambos se identifican a si mismos por sus nombres en la canción. La práctica del “DJ-ismo” es herencia adquirida a través del Reggae pues era la usanza en Jamaica que el animador (DJ), además de poner música, hiciera sonidos guturales o instrumentales y exaltaciones para subir el entusiasmo de quienes bailaban.

Las letras o lírica (lyric en inglés), según sus propios interpretes, utiliza el lenguaje “callejero” y se sirve de una jerga que va incorporando localismos según la procedencia de sus autores, eso sí, irreverente y blasfema. Los temas difieren en sus contenidos pero en su mayoría exaltan el sexo y la competencia, algunos en tonos tan fuertes que causa aprensión ver a pequeñines repitiendo el corillo, como la PittBull cuando dice “Si tu quieres que te coma toda, abre las piernas y…”. En general, la rebeldía e indocilidad de la juventud busca expresarse en términos propios, defendiendo de forma más aguerrida la individualidad. Tal vez por eso hacen tan frecuentemente referencia al ego. Con mayor crudeza plantean los mismos conflictos humanos que siempre han sido temas de inspiración para las canciones: el amor y el desamor, los celos, las infidelidades. También tratan lo folklórico, lo social y lo político sin resultarles ajeno la discriminación y el acoso policial y hasta la critica al mismo género, como la canción de Vico-C “Desahogo”:
Tú crees que yo no tengo suficiente lírica/ Para defenderme y a cualquiera darles clínica?/Pero mis letras no se tratan d'eso./Mi misión con la gente tiene mucho mas peso/… este genero esta fuera de control./Todo es sexo, todo es violencia por competencia./Y yo como buen padre voy a cuidar mi descendencia/También de los anuncios que se exhiben/ como el de la culai que dice el cuerpo te la pide/Como diciendo: mi veneno te hace falta/Compra mi producto tripea brinca y salta
Los políticos que matan por su posición/A los raperos nos tenían en persecución/Al percatarse de que el pueblo quiere vacilón./ Ahora hicieron sus campañas con reggaeton/Así cualquiera señor ya sabemos lo que traman/Nos usan pa’ ganar después nos tiran cuando ganan/y ahí es que podemos ver la verdad/Que trabajan por el voto no por la sociedadNo les importan las vidas que en el barrio se han perdido./Y pa' ganar las elecciones van al caserío/Abrazan a mi abuela saludan a mi tío/Pero los pasados 4 años estaban escondidos.
A la televisión: ¿qué te pasó papa?/Que si no enseñas una orgía no estas en nada/Vete y camina por la calle mira como están/Y no digas que no tiene que ver con su maldad. Es la verdad. Aunque se me escondan y lo nieguen/No voy a ser hipócrita pa' que mis discos peguen/pues yo no pertenezco a los cantantes que les temen/que dicen cualquier cosa Con tal de que lo suenen.

La interpretación de las letras en el Regeton no requiere de grandes recursos vocales por lo que algunos raperos o reggaetoneros no se consideran a si mismos cantantes. Y aunque el conocimiento técnico musical no es imprescindible, sí debe tener el intérprete, igual que el DJ, buen sentido del ritmo. Es a veces difícil entender lo que dicen las canciones si no se esta familiarizado con los términos de la jerga. Eso, sumado al afán de rimar los versos, hace a veces el contenido ininteligible.

El baile, seductor y erótico, es llamado “Perreo” haciendo alusión a la posición en que copulan los perros. Los movimientos de las manos son también importantes pues se usan para destacar partes del cuerpo, particularmente los genitales masculinos, enfatizar las afirmaciones que se hagan o demarcar el territorio.

La vestimenta de los reggaetoneros muestra su desprecio a la rigidez de la moda tradicional. Usan la ropa algo mas que holgada, generalmente con iconografías de jugadores deportivos de las minorías que han trascendido a las grandes ligas o la NBA y llevan las gorras reviradas, aretes en ambas orejas, tenis sin medias y con los cordones (o gabetes) amarrados de mondo no convencional o sueltos: “Dale, papi, que estoy suelta como gabete…”, (De la canción de Don Omar, “Dale Don Dale”). Parte del atuendo es también el Blin-blin o joyería, generalmente cadenas y medallones exagerados que así sean baratija sirve para impresionar.

Los orígenes del Reggaeton como tal se remontan a mediados de los anos ’80s cuando el Cantante y compositor nacido en Brooklyn y criado en Puerto Rico Vico-C incursiono en el Rap y empezó a fusionarlo con ritmos locales, como Bomba y Plena. El es reconocido internacionalmente por sus significativas aportaciones al desarrollo del movimiento del Rap underground en Puerto Rico. Su lírica es profusa y por ella es conocido como “El Filosofo del Rap”. Mientras tanto, en Panamá se prendía también una mecha que provocaría una explosión del ritmo interpretado en español. A principio de los 90s el cantante El General se encargaría de expandirlo por las principales ciudades del mundo.

El hecho de que algunos raperos y reggaetoneros hayan recurrido al uso de las drogas en determinados momentos ha llevado a muchos a calificar esta subcultura como altamente envuelta en drogas. Pero lo cierto es que en ella no parece haber mayor abuso de drogas que en otros niveles artísticos.

En cuanto a las mujeres, el Reggaeton es decepcionante. Es misógino a rabiar y reproduce hasta con mayores bríos, los patrones machistas y sexistas en todas sus expresiones. En las líricas, las mujeres son objeto de violencia verbal y agresión sexual. En los bailes, la interacción se orienta a complacer al hombre. En los videos, las mujeres con poca ropa y haciendo frenéticos movimientos rodean decorativamente a los intérpretes. Simulan harenes rodeando al hombre en camas, bares, carros lujosos y moteles. La presencia de la mujer es muy reducida en la interpretación y los propios productores, aunque del mismo medio, les brindan reducido apoyo y parecen apostar poco a sus talentos.

La única mujer reggaetonera que ha logrado trascender hasta internacionalizarse es Ivy Queen. Tal vez por su tenacidad, su voz espesa, sus apodos y títulos “La Caballota” ha logrado imponerse. Seguro que no le ha resultado fácil. Como algunas de sus predecesoras en el Rap, Salt “N” Pepper, Queen Latifah y Yo-Yo, Ivy Queen no sólo contrarresta esa representación cosificada de la mujer sino que también su lírica expresa su Yo de mujer:

Yo quiero bailar, tu quieres sudar Y pegarte a mi, el cuerpo rozar Yo te digo si, tu me puedes provocar Eso no quiere decir que pa'la cama voy.

Septiembre 2005

CDP-NY Taller Periodismo En La Web

2007-03-24T12:48:00.000-07:00

Como había sido anunciado, llegaron a Nueva York los periodistas Jose –Cheo- Tejada y Alexei Tellerías para impartir el 24 de marzo del 2007 dos cursos de actualización profesional a miembros del Colegio de Periodistas, Seccional New York. El adiestramiento es parte del esfuerzo que el Colegio Dominicano de Periodistas (CDP), asistido por Indotel, está haciendo para que en las distintas seccionales los miembros que necesiten adquieran destrezas en manejar el internet, tecnología que integra a su novedosa red recursos de la prensa escrita, radial y televisiva, convirtiéndose en medio indispensable para el comunicador actual. Con ellos también llegó Luis Moreno Cardenas, Secretario de Educación del CDP.

Geográficamente ubicada fuera de la República Dominicana, nuestra seccional es poca veces tomada en cuenta por la Comisión Ejecutiva del CDP. Que nos favorecieran con estos curso lo debemos a la diligente secretaria nacional, Mercedes Castillo y al perseverante secretario seccional, Luis Alfredo Collado.

Las clases se impartieron en los salones del Northen Manhattan Development Coalition, centro que facilitó el espacio, el usos de las computadoras y una pizarra digital.

El adiestramiento en la mañana estuvo a cargo del colega Jose Tejada, orientado a diferentes aspectos del periodismo en la web. Tejada analizó las caracteristicas de la modalidad, sus ventajas y explicó cómo conformar equipos de trabajo efectivos, cómo mantener la profesionalidad e incrementar la rentabilidad. Resulto ilustrativamente aproblechable la experiencia directa de Tejada en DiarioDigital una empresa de la cual es propietario y director. Habló con franqueza de los logros y dificultades que ha encontrado en levantarla desde la nada. Finalizada su intervencion, Tejada envió via e-mail a los participantes, desde el mismo salon de clases, el texto que sirvio de apoyo a su participacion. .

Al mediodía, compartimos un almuerzo de estilo dominicano en un restaurante del área. Entre los temas de sobremesa el más debatido fue la migracion, cuyas causas y consecuencias percibimos tan diferentes cuando comparamos la nuestra ( a Nueva York o cualquier otra ciudad del mundo) con la de haitianos hacia la República Dominicana.

La estrella de la tarde fue Alexei, redactor del Listin Diario. Su fresca y amplia figura frente a la pizarra digital acaparó de inmediato nuestra atención. El índice de su mano derecha rozaba casi el techo como apuntando al infinito Se movía de un lado al otro, abriendo y cerrando ventanas virtuales en la pizarra, pasando de una pagina a otra, o por momentos entrelazando sus manos detras de la espalda como esperando la respuesta nuestra que le indicara lo que íbamos captando. Un blog, nos dijo, es un sitio que creas tu mismo/a en la web, el cual puedes periódicamente actualizar y donde recopilas cronológicamente textos de uno o varios autores por indice del más reciente. Nos dio datos y técnicas para el manejo de la red. Casi sin notarlo la imagen descomunal y caótica de la blogósfera se nos hizo de pronto amistosa y hasta con visos de muy ordenada. Y así, en esta única clase, aprendimos a crear un blog como éste, con enlaces, gráficas y espacios para comentarios. Al mio le dio Alfonso Tejada el titulo Nitanto... Nitampoco. Como muestra les baste un boton.